Luca non aspettò la risposta di Vanessa.
Non guardò i trenta ospiti ricchi seduti nella sua sala da pranzo.
Si voltò semplicemente e si diresse verso la grande scalinata.
“Emma,” disse, la voce dura. “Porta il cappotto di Sal.”
Non ho esitato.
Ho preso il cappotto da guida in lana scura dalla scatola di cartone.
Vanessa mi afferrò il braccio mentre passavo accanto a lei.
Le sue dita affondavano nella mia pelle.
“Se te ne vai con loro, sei licenziato,” sibilò.
Ho guardato la sua mano.
Poi alle sue unghie perfettamente curate.
“Sono stato assunto dal signor Moretti,” dissi piano. “Non tu.”
Ho tirato via il braccio e ho seguito Luca.
Dieci minuti dopo, eravamo sul retro della berlina nera.
Sal era al volante.
Nessuno parlò.
La pioggia di Chicago colpiva il parabrezza con ritmi pesanti e regolari.
Luca sedeva accanto a me, la mascella serrata, fissando fuori dalla finestra.
Stava ancora tenendo il piccolo guanto rosso.
Il pollice gli accarezzò la lana economica.
Un boss mafioso miliardario, un uomo che controllava metà dei porti marittimi della città, che teneva un guanto da bambino piccolo come se fosse fatto di vetro.
“Gira qui,” disse Sal piano.
L’auto rallentò.
Siamo arrivati su West Addison, una strada fiancheggiata da case strette e sbiadite in mattoni.
Sal parcheggiò davanti al numero 412.
La casa era completamente buia.
Nessuna luce sul portico. Nessuna lampada alle finestre.
Luca scese prima ancora che l’auto si fermasse.
Lo seguii lungo il vialetto di cemento crepato, la pioggia che mi bagnava la divisa sottile.
Luca non bussò.
Ha calciato la porta d’ingresso.
La serratura si spezzò come un ramoscello secco.
La porta si aprì nel buio totale.
Luca infilò la mano nella giacca su misura e tirò fuori un’elegante arma nera.
Il respiro mi si bloccò.
Avevo lavorato a casa sua per dieci mesi, ma non l’avevo mai visto impugnare una pistola.
“Stai dietro di me,” sussurrò.
Siamo entrati.
La casa odorava di moquette umida e candele alla vaniglia economiche.
Regnava il silenzio.
Luca trovò un interruttore e lo accese.
Il soggiorno era vuoto.
Ma non era rimasto vuoto da molto.
Una ciotola di maccheroni al formaggio a metà era posata sul tavolino da caffè.
La televisione era ancora calda.
I cassetti della piccola cucina furono aperti, il contenuto versato sul pavimento di linoleum.
Chiunque vivesse lì se n’era andato nel panico.
Luca camminò lungo il corridoio stretto.
Spinse la prima porta.
La camera di un bambino.
Un piccolo letto singolo con una coperta da supereroe.
I vestiti erano sparsi ovunque, abbandonati in fretta per fare le valigie.
Luca stava sulla soglia, le spalle larghe che si alzavano e abbassavano pesantemente.
Sono passato accanto a lui e ho raccolto un foglio di carta da terra.
Era un disegno per bambini.
Pastello su carta cartone.
Una donna con capelli biondi, con un vestito rosso.
Vanessa.
Accanto a lei c’era un bambino con i capelli scuri.
Ma furono le parole scritte in lettere frastagliate e infantili in cima a farmi gelare il sangue.
Mamma e zio Leo.
Fissai il foglio.
Il fratello minore di Luca si chiamava Leo.
Era morto in un incidente d’auto quattro anni prima.
Prima di morire, Leo era stato fidanzato con una donna che aveva conosciuto all’università.
Una donna che nessuno in famiglia approvava.
Una donna con i capelli biondi.
Vanessa.
Ho guardato Luca.
Stava fissando una fotografia incorniciata sul comodino del bambino.
Lo raccolse.
La sua mano iniziò a tremare.
Mi sono avvicinato.
Era una foto di Vanessa, più giovane, con i capelli raccolti indietro.
Teneva in braccio un neonato in un letto d’ospedale.
Accanto a lei, guardando il bambino con amore assoluto, c’era Leo Moretti.
Il fratello morto di Luca.
Luca abbassò la fotografia.
“Non ha avuto un figlio di nascosto,” sussurrò, la voce incrinata. “Aveva il figlio di mio fratello.”
Mi ha guardato.
“Ha nascosto mio nipote per quattro anni.”
La porta d’ingresso si chiuse con un tonfo.
Luca si voltò di scatto, alzando l’arma.
Passi pesanti riecheggiavano nel corridoio.
Sal apparve sulla soglia, senza fiato.
“Signor Moretti,” ansimò il vecchio.
“Che succede?”
Sal gli porse la mano.
Nel palmo portava un pesante orologio da tasca d’argento.
Il vetro era rotto.
“L’ho trovato sul portico,” disse Sal.
Luca rimase perfettamente immobile.
La pistola scese lentamente al suo fianco.
“È impossibile,” disse Luca.
“Lo so,” sussurrò Sal.
Ho guardato l’orologio.
“Di chi è?” Chiesi.
Luca prese l’orologio dalla mano tremante di Sal.
Lo girò.
Sul retro erano incise tre iniziali.
A. V. M.
Antonio Vincenzo Moretti.
Il padre di Luca.
“L’ho seppellito con questo orologio cinque anni fa,” disse Luca dolcemente.
Aprì l’orologio con uno scatto.
All’interno, nascosto dietro il vetro rotto, c’era un piccolo foglio di carta piegato.
Luca lo tirò fuori e lo aprì.
Era una lettera di riscatto.
Abbiamo il ragazzo. Porta il registro al magazzino, o muore proprio come è successo tuo fratello.
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