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Capitolo 1 – IL REGISTRO DELL’OMBRA Lo studio era sia santuario che mattatoio. Pesanti pannelli di mogano assorbivano il ronzio ambientale del porto di Boston all’esterno, mentre il camino proiettava lunghe e irrequiete lingue ambrate su libri di legge rilegati in pelle e atti di società di conchiglie intracciabili. Appollaiata sopra il legno scuro della scrivania, Mia, di tre anni, stringeva un pesante tagliacarte d’argento come una bacchetta magica, il pollice appoggiato sul pesante anello sigillo d’oro di Lorenzo come se ne stesse testando il peso.

October 12, 2026

Rocco stava a riposo davanti alla porta d’acciaio rinforzata, il suo corpo da trecento libbre immobile come un gargoyle. Sulla massiccia superficie di mogano tra loro giaceva il raccolto digitale di quarantotto ore ininterrotte di intercettazioni, registri telefonici usa e getta, trasferimenti offshore e ricodificazioni silenziose delle telecamere di sicurezza prese dalla suite privata di Vivien e dall’ala dei servitori.

“È più pulita di un chierichetto la domenica mattina, Capo,” mormorò Rocco, la voce come ghiaia che sfrega. “È questo che lo rende spazzatura. Nessuno eredita due milioni di dollari di trust indipendente da una compagnia di navigazione di Boston ormai chiusa senza una traccia cartacea che risalga ai moli. Ho scavato più a fondo. La compagnia di navigazione fallì durante la purga di Novantotto anni. Suo zio è stato liquidato dalla scorta di tuo padre. Non dovrebbe avere un centesimo in giro.”

Lorenzo non alzò lo sguardo dallo schermo traslucido del tablet. Il suo pollice tracciò un fotogramma congelato ad alta risoluzione del volto di Vivien dalla telecamera del corridoio della nursery—l’esatto millisecondo in cui la sua maschera di cortese e aristocratica fascino si era frantumata in malizia velenosa. Nell’inquadratura, le pupille dilatate, la mascella aristocratica serrata in un ghigno predatorio che nessun fotografo di gala mondana aveva mai catturato.

“Non ha ereditato ricchezza, Rocco. Ha ereditato un bersaglio,” disse Lorenzo, la voce piatta, pericolosamente bassa, portando il peso di un uomo che aveva sepolto senatori nel cemento e non aveva mai perso un’ora di sonno. “Una donna con il pedigree di Vivien non si infila nel mio letto senza un’ancora. Controlla il registro fondiario della tenuta di famiglia a Cape Cod. Controlla i mutui. E recupera tutti i registri visitatori dall’ala riabilitazione Mercy General dove mia madre si sta riprendendo dopo l’ictus.”

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Le sopracciglia di Rocco si sollevarono. “Pensi che stia arrivando a tua madre?”

“Non penso a nulla,” rispose Lorenzo, facendo scivolare il tablet sulla scrivania con un clic secco. “Verifico. Scopri chi ha firmato i documenti di dimissione quando l’infermiera di mia madre è stata misteriosamente sostituita tre mesi fa—proprio quando Mia ha iniziato a mostrare tre dita.”

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