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Il silenzio che seguì a quella domanda sembrò durare un secolo. Attraverso la linea sentivo solo il sibilo sottile dello scaldabagno nel loro piano superiore e il respiro frammentato di Grace, corto e spaventato, come quello di un uccellino intrappolato contro una finestra chiusa.
«Non ci ha picchiati, se è questo che intendi,» sussurrò infine la mia bambina. La voce le tremava d’una vergogna ingiusta, quella che i bambini si caricano addosso quando…
