PARTE 2 Clara chiuse la porta della camera da letto alle sue spalle, girando la chiave nella serratura con una mano tremante. Il silenzio della grande villa di La Moraleja era pesante, quasi soffocante, interrotto solo dal ticchettio regolare dell’orologio da parete e dal battito frenetico del suo cuore.

Appoggiò la schiena contro il legno freddo della porta e chiuse gli occhi per un istante, cercando di domare la nausea che ancora le stringeva lo stomaco.

Ma non era più il profumo del cordero a farle male. Era l’eco delle parole di Victoria Valcárcel.

«Ese bebé no puede ser de mi nieto.»

Le parole della matrona risuonavano nella sua testa come la condanna di un tribunale senza pietà.

Clara riaprì gli occhi e fissò il letto matrimoniale.

Lì, stesa sul piumone di seta dorata, c’era la sua vecchia divisa da infermiera.

Era il camice verde pallido che indossava quattro mesi prima, durante quella terribile notte nella tenuta della Sierra de Guadarrama.

Lo stesso camice che aveva riposto con cura in una scatola di cartone sigillata in fondo al suo armadio prima di sposare Adrián.

Nessuno aveva il permesso di toccare quelle scatole.

Nessuno, tranne il personale di servizio o chi possedeva le chiavi di tutta la casa.

Con passi lenti e incerti, Clara si avvicinò al letto.

La stoffa del camice era sgualcita, ma ancora emanava il vago odore antisettico tipico dell’ospedale, mescolato a un aroma più cupo: l’umidità di quella casa di campagna dove Adrián aveva quasi perso la vita.

Perché qualcuno l’aveva tirata fuori proprio quella notte? Era una minaccia? Un modo per ricordarle da dove veniva?

Clara allungò una mano e toccò il tessuto ruvido.

Nell’istante in cui le sue dita sfiorarono la tasca laterale sinistra, avvertì una rigidità anomala.

Non era la piega della stoffa. C’era qualcosa di solido, di rigido, nascosto all’interno.

Trattenne il respiro.

Ricordava perfettamente di aver svuotato le tasche prima di lavare e riporre la divisa quella notte.

Si inginocchiò accanto al letto e infilò la mano nella tasca. Era vuota.

Tuttavia, al tatto, il blocco rigido era ancora lì, incastrato tra il fodero interno e la cucitura inferiore del camice.

Qualcuno aveva scucito l’orlo interno, inserito un oggetto e poi ricucito la stoffa con punti frettolosi e irregolari.

Clara si alzò di scatto, corse verso il pettine d’argento sul comò e prese le piccole forbici da cucito che teneva nel cassetto.

Con le mani che tremavano per l’adrenalina, tagliò i fili scuri della cucitura improvvisata.

Inserì due dita nell’apertura e tirò fuori ciò che era stato nascosto.

Non era un solo oggetto, ma due.

Il primo era un piccolo tubo da prova in vetro pyrex, sigillato con un tappo di gomma rossa.

Al suo interno c’era un campione di liquido denso e ambrato, ormai essiccato lungo le pareti.

Era il campione di fluido biologico che Clara aveva prelevato ad Adrián quella notte a Guadarrama, prima di svenire.

Pensava di averlo perso. Pensava che gli uomini di Adrián glielo avessero sottratto mentre era svenuta.

Il secondo oggetto era un foglio di carta velina piegato in quattro, ingiallito ai margini.

Clara spiegò la carta con estrema cautela.

Era un referto medico privato, intestato a una nota clinica tossicologica di Zurigo, datato dodici anni prima.

Il nome del paziente in cima al foglio era chiaramente leggibile: Adrián Valcárcel.

Clara scorse rapidamente i termini medici con l’occhio esperto di un’infermiera di terapia intensiva.

Le sue pupille si dilatarono per lo shock.

Inibitori ormonali sintetici. Trattamento prolungato a base di composti chimici ad azione sterilizzante reversibile.

La diagnosi non parlava affatto di una sterilità congenita o naturale.

Il documento attestava che ad Adrián venivano somministrate micro-dosi costanti di una sostanza chimica capace di sopprimere completamente la produzione di spermatozoi.

Un’azoolospermia farmacologica indotta.

Clara portò una mano alla bocca, sentendo il terreno cedere sotto i suoi piedi.

Adrián non era sterile per natura.

Qualcuno nella sua famiglia lo stava avvelenando sistematicamente da più di un decennio per impedirgli di avere eredi legittimi.

E quattro mesi fa, nella tenuta di Guadarrama, il suo corpo aveva subito un sovraccarico di quella stessa sostanza, portandolo al collasso cardiocircolatorio da cui lei lo aveva salvato.

Se la somministrazione si era interrotta dopo quella notte di crisi, il corpo di Adrián aveva lentamente iniziato a recuperare la sua naturale fertilità.

Il bambino che portava in grembo era davvero suo.

Un miracolo biologico rendeva giustizia alla verità, ma la verità era immersa nel veleno.

Improvvisamente, la maniglia della porta scattò.

Clara trasalì e nascose d’istinto la provetta e il documento nella manica del suo vestito.

La chiave girò nella serratura dall’esterno con un suono secco.

La porta si aprì lentamente.

sulla soglia c’era Adrián.

L’uomo indossava ancora lo smoking della cena, ma la cravatta a farfalla era disciolta e il primo bottone della camicia bianca era aperto.

Il suo volto, solitamente una maschera di pietra impenetrabile, appariva stanco, segnato da ombre scure sotto gli occhi.

Entrò nella stanza e chiuse la porta dietro di sé, senza guardare Clara direttamente.

I suoi occhi si posarono subito sulla divisa verde stesa sul letto.

— Immaginavo che l’avresti trovata, — disse Adrián.

La sua voce era bassa, profonda, priva della solita freddezza distaccata.

Clara lo fissò, sentendo il sangue ribollire nelle vene.

— Sei stato tu? — domandò lei, con la voce che tremava per la rabbia contenuto. — Sei stato tu a mettere questo camice sul mio letto?

Adrián fece un passo avanti, fermandosi a pochi metri da lei.

— Sì, — rispose lui semplicemente.

— Perché? — gridò Clara, incapace di trattenersi. — Tua madre mi ha appena umiliata davanti a diciotto persone! Mi ha data della traditrice, della bugiarda! E tu eri lì, seduto come una statua, senza muovere un dito! E poi trovo questo qui? È un altro dei tuoi giochi malati?

— Mia nonna, non mia madre, — la corresse Adrián con calma glaciale. — Victoria è mia nonna. E stasera ha mostrato esattamente ciò che volevo che mostrasse davanti a tutta la famiglia.

Clara rimase sbalordita.

— Di cosa stai parlando?

— Quattro mesi fa, quando ti ho trovata nella mia stanza a Guadarrama, ho capito che non eri un’infiltrata dei miei nemici, — spiegò Adrián, incrociando le braccia al petto. — Eri solo un’infermiera capitata nel posto sbagliato al momento sbagliato. Ma avevi salvato la mia vita.