Poi lungo il collo.
Poi sulla camicetta bianca impeccabile che si era stirata un’ora prima nel guardaroba del personale.
Per un attimo, Nathalie Moreau non si mosse.
Intorno a lei, la festa continuava quasi normalmente.
Il rumore delle conversazioni.
I bicchieri che tintinnano insieme.
Il rumore della piscina.
Il vento caldo di Cannes tra le palme.
Allora alcuni ospiti capirono cosa era appena successo.
Gli occhi si volsero.
Una donna sollevò leggermente le sopracciglia.
Un uomo in smoking sorrise imbarazzato.
Qualcuno sussurrò:
“L’ha davvero fatto?”
Sì.
Camille Laurent ce l’aveva davvero fatta.
A meno di un metro da Nathalie, vestita con un lungo abito argento che catturava ogni riflesso delle luci architettoniche, teneva ancora il bicchiere vuoto.
Non sembrava né imbarazzata, né sorpresa, né addirittura irritata.
Sorrideva.
Un sorriso freddo.
Perfetto.
Quel tipo di sorriso che indossano le persone che non hanno mai avuto bisogno di chiedersi se una scena pubblica potesse avere delle conseguenze.
Nathalie sentì una goccia di champagne scivolare all’angolo della bocca.
Non lo ha pulito.
Camille posò il bicchiere vuoto sul tavolo.
“Puliscilo.”
La sua voce era calma.
Quasi morbido.
Era peggio.
Il vassoio d’argento di Nathalie era leggermente inclinato sotto lo shock. Un flauto era caduto a terra e si era frantumato sul marmo nero.
I pezzi di cristallo brillavano sotto le luci.
Nathalie abbassò lo sguardo.
Inspirò.
Poi si avvicinò lentamente.
Non perché obbedisse a Camille.
Perché non voleva che un altro dipendente calpestasse il vetro.
Posò il vassoio su un tavolino da caffè.
Poi ha iniziato a raccogliere i pezzi più grandi.
Le dita gli tremavano appena.
All’altro capo della terrazza, Philippe Delacroix interruppe la sua conversazione.
Aveva visto la scena.
O meglio, aveva visto Nathalie.
E questo cambiò tutto.
Il suo volto si bloccò.
La tazza che teneva si fermò a pochi centimetri dalla bocca.
L’uomo con cui stava parlando continuò ancora qualche parola prima di rendersi conto che Philippe non stava più ascoltando.
“Philip?”
Nessuna risposta.
Philippe fissò la giovane cameriera.
La camicetta macchiata.
Capelli scuri legati.
Il modo molto particolare in cui abbassava la testa quando cercava di contenere la rabbia.
Conosceva quel gesto.
Lo conosceva da anni.
Il suo cuore affondò.
“Non è possibile,” sussurrò.
Poi posò la sua tazza sul primo tavolo che arrivò.
E attraversò la terrazza.
Gli ospiti se ne accorsero quasi subito.
Philippe Delacroix non si è mai candidato.
Non aveva mai fretta.
A sessantadue anni, direttore generale del gruppo alberghiero Montclair Prestige, aveva costruito la sua reputazione sul controllo assoluto.
Quando Philippe si muoveva velocemente, la gente lo guardava.
Quella sera si muoveva così velocemente che diverse conversazioni furono interrotte lungo il suo cammino.
Nathalie si raddrizzò.
Teneva i pezzi di cristallo in un asciugamano.
Camille osservò Philippe avvicinarsi.
All’inizio sorride.
Ovviamente conosceva il direttore generale.
Tutti in quel circolo lo conoscevano.
Pensò che probabilmente sarebbe venuto a controllare che la situazione con la cameriera non rovinasse la serata.
Poi notò la sua espressione.
Nessuna irritazione.
Nessuna autorità.
Shock.
Philippe si fermò davanti a Nathalie.
La scrutò da capo a piedi.
Il suo volto sembrava incapace di scegliere tra sorpresa, preoccupazione e qualcosa che sembrava quasi senso di colpa.
Poi disse:
“Mademoiselle Moreau?”
Il silenzio si diffuse intorno a loro.
Nathalie lo guardò.
E per un attimo, qualcosa di più giovane gli passò sul volto.
Un ricordo.
Un riconoscimento.
Poi riprese la calma.
“Lavori ancora qui?”
Philip non rispose.
Camille, dietro di loro, aggrottò la fronte.
Intorno alla piscina, diversi ospiti si guardarono tra loro.
La frase non aveva senso.
Non da una cameriera.
Non indirizzato al direttore generale di un gruppo alberghiero.
Philippe abbassò leggermente gli occhi.
Un piccolo gesto.
Ma abbastanza insolito da essere notato.
Camille fece un passo.
“Philip?”
Non la guardò nemmeno.
Nathalie, da parte sua, si voltò.
I suoi occhi incontrarono quelli di Camille.
Niente più imbarazzo.
Niente più umiliazioni.
Solo una calma che è diventata quasi inquietante.
Poi ha detto:
“Mio padre possiede questo gruppo.”
Il mondo sembrò fermarsi.
Camille non si mosse.
Philippe chiuse gli occhi per un secondo.
Diversi ospiti hanno persino smesso di respirare.
Nathalie mise il tovagliolo contenente i pezzi di cristallo sul vassoio.
Poi guardò la sua camicetta macchiata di champagne.
Stranamente, era la prima volta dall’inizio della scena che sembrava davvero notare la macchia.
Lei rise.
Non gioiosa.
“Beh.”
Philippe finalmente riprese la voce.
“Nathalie, io…” »
Alzò una mano.
“Non qui.”
Rimase subito in silenzio.
Questa obbedienza completò la convinzione di tutti.
Non era uno scherzo.
Non era una coincidenza di nome.
Questa giovane donna che Camille aveva appena umiliato davanti a tutta l’alta società di Cannes aveva un’autorità che nessuno si aspettava.
Camille divenne pallida.
“Aspetta.”
Nathalie si voltò di nuovo verso di lei.
“Sì?”
Per la prima volta, Camille sembrava cercare le sue parole.
“Tuo padre… »
Nathalie rispose:
“Étienne Moreau.”
Il nome cadde sulla terrazza.
Questa volta, diverse persone hanno reagito francamente.
Un mormorio collettivo.
Étienne Moreau.
Fondatore e principale azionista di Montclair Prestige.
Un impero alberghiero di famiglia.
Parigi.
Cannes.
Monaco.
Courchevel.
Geneva.
Marrakech.
Venezia.
Nathalie guardò Camille.
“Probabilmente lo conosci di reputazione.”
Camille aprì la bocca.
Non uscì nulla.
Nathalie prese il controllo del set.
Philippe fece un gesto.
“Vattene, chiederò a qualcuno.”
Lei lo guardò.
« Non. »
Si fermò.
“Sto finendo il mio turno.”
Philippe sembrava quasi ferito.
“Nathalie… »
“Sto finendo il mio turno.”
Questa volta, la sua voce non lasciava spazio a discussioni.
Camille guardò Philippe.
“Davvero la lascerai continuare così?”
rispose Nathalie prima di lui.
“Non mi lascia fare nulla.”
Poi riprese a camminare.
Inzuppato di champagne.
Uniforme macchiata.
Vassoio fatto a mano.
Ma ora, ogni persona che ha perso si è trasferita.
Non perché portasse un vassoio.
Perché ora sapevano chi era.
Nathalie lo notò.
E forse era proprio questo che la faceva arrabbiare di più.
In realtà ha terminato il suo servizio.
Per altri quarantasette minuti.
Nessuno osava fermarlo.
Nessun ospite schioccò le dita.
Nessun commento.
Ogni “grazie” diventava eccessivamente educato.
Ogni sorriso un po’ troppo ampio.
Questo la disgustava.
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