Nathalie scoppiò a ridere.
“Tanto meglio.”
Camille sorride.
“Ma forse è stato anche il miglior investimento involontario della mia vita.”
Nathalie scosse la testa.
“Non idealizzare troppo. Sei stato orribile. »
“Lo so.”
E questa volta risero entrambi.
Fuori, la notte a Cannes continuava.
Le auto passavano lungo la Croisette.
Il mare respirava lentamente.
La luce bianca del palazzo brillava sul marmo nero.
E da qualche parte nell’hotel, una giovane cameriera stava entrando nel suo primo servizio.
Non sapeva nulla di Nathalie Moreau.
Niente di Camille Laurent.
Niente della storia del bicchiere di champagne.
Sapeva solo una cosa.
In questo hotel, se qualcuno la trattava ingiustamente, poteva parlare.
E qualcuno avrebbe ascoltato.
Per Nathalie, era l’unica fine che contasse.
Perché dieci anni prima, Camille aveva pensato di svelare il posto di una cameriera lanciandole un bicchiere in faccia.
Si era sbagliata.
Il vero posto di Nathalie non era mai stato dietro un palco.
Né nell’ufficio di suo padre.
Nemmeno a capo del gruppo.
Il suo posto era dove le sue decisioni potevano impedire a qualcun altro di subire la stessa umiliazione.
E alla fine, quello era potere.
Non possiede l’hotel.
Non avere un nome famoso.
Non mettere a tacere un’intera terrazza con una frase.
Il potere era avere la capacità di umiliare qualcuno…
e scegliere di non farlo mai.
Era poter proteggere.
Ascolta.
Ripara.
E lasciare un posto un po’ più dignitoso di quello che avevamo ricevuto.
Nathalie lasciò la terrazza.
Le luci di Cannes brillavano dietro di lei.
Sul marmo, nessun vetro si ruppe.
E nessuno aveva bisogno di conoscere il proprio cognome per guadagnarsi rispetto.
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