Ho digitato il codice segreto — la data del matrimonio mio e di Norman — e ho ascoltato il suono sordo e meccanico del catenaccio che si ritraeva.

Ho spinto la porta e sono entrata nel mio rifugio.

La mia stanza era esattamente come l’avevo lasciata.

Profumava del mio profumo preferito, di pulito e di ricordi preziosi che nessuno era riuscito a profanare.

La poltrona di mia madre era lì nell’angolo, illuminata dalla debole luce della sera che filtrava dalle tende.

Il biglietto d’auguri di Norman era ancora appoggiato sul comodino, con la sua scrittura elegante e affettuosa.

Ho chiuso la porta alle mie spalle, ho sentito il blocco elettronico scattare di nuovo in posizione di sicurezza e ho tirato un lungo, profondo respiro di sollievo.

Mi sono seduta sulla poltrona di mia madre, accarezzando il bracciolo di tessuto morbido.

Sapevo benissimo che i giorni successivi sarebbero stati difficili, che ci sarebbero state discussioni, lacrime e momenti di tensione.

Ma mentre guardavo la fotografia di Norman sul comodino, ho capito che non avevo più alcuna paura.

Questa era la mia casa, questa era la mia vita, e nessuno avrebbe mai più deciso al posto mio.

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