Gli anni iniziarono a scorrere non più come un fiume in piena che minacciava di travolgermi, ma come un placido torrente che levigava le pietre del mio giardino. La mia vita, un tempo definita dai bisogni degli altri, aveva trovato un suo ritmo sacro, una melodia silenziosa scandita dalle stagioni di Chicago e dai rintocchi del vecchio orologio a pendolo nell’ingresso. Cinque inverni erano passati da quel fatidico pomeriggio d’ottobre in cui avevo chiuso a chiave la mia porta e il mio cuore. Cinque estati in cui le mie rose avevano fiorito con una prepotenza e una bellezza quasi sfacciate, libere dalle ombre. La mia esistenza era diventata un arazzo tessuto di piccole gioie quotidiane: le mattine trascorse come volontaria presso la biblioteca pubblica, i pomeriggi al rifugio per animali dove Walter aveva lasciato un pezzo della sua anima, e le serate tranquille passate a leggere o a dipingere ad acquerello sulla veranda, avvolta nella coperta che avevo lavorato a maglia.