Quando i piatti furono sparecchiati, nessuno la affrettò. Brooke stava accanto a Dorothy alla ringhiera, le spalle quasi a toccarsi.

“Grazie per averci invitati,” disse.

“Grazie per avermelo chiesto.”

Brooke guardò l’acqua. “Ora capisco la differenza.”

Dorothy non rispose subito. Guardò la luce del sole rompersi in frammenti luminosi sulle onde. Poi appoggiò una mano sulla ringhiera e lasciò l’altra aperta al suo fianco.

Brooke lo prese solo dopo che Dorothy girò il palmo verso l’alto.

Le loro dita si incontrarono, calde e spontanee.

Dietro di loro, le finestre del cottage brillavano nella luce tardiva, e oltre il sentiero privato l’Atlantic continuava a muoversi, lasciando la casa esattamente dove apparteneva: non come premio, non come promessa, e non come soluzione di qualcuno, ma come casa di Dorothy.

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