Il silenzio che seguì quella domanda fu più assordante della musica martellante che faceva tremare i vetri del soggiorno. Guardai Megan. Era in piedi al centro della stanza, avvolta in un prendisole di seta che costava probabilmente quanto tre mesi della mia vecchia pensione. Teneva in mano un bicchiere di margarita ghiacciato, il cui fondo gocciolava pigramente sul tappeto persiano sbiadito che io e Henry avevamo scovato in un mercatino dell’usato trent’anni prima. I suoi occhi, perfettamente truccati, mi fissavano non con imbarazzo, non con la colpa di chi è stato colto in flagrante, ma con un fastidio genuino e tagliente. Come se fossi un estraneo intrufolatosi nel suo salotto privato.