Il suono degli applausi di mio figlio echeggiava tra le pareti della cucina, la mia cucina. Era un suono ritmico, crudele, quasi divertito. Diana, con il viso arrossato per la rabbia e gli occhi sgranati, mi puntava un dito contro, il braccio teso come una lancia. “Fuori dalla mia cucina!” aveva appena urlato.

Guidai verso il viale alberato del mio quartiere. Quando scorsi la facciata bianca della casa, le rose rosse nel giardino e la luce calda che filtrava dalle grandi finestre, sorrisi. Non c’erano applausi crudeli, non c’erano parenti sgraditi seduti alle mie sedie. C’era solo il profumo della vita che mi ero costruita, forte, dolce e indiscutibilmente mia.