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Il rumore della testa di Lily che impattava contro il pavimento di ceramica della cucina congelò l’aria. Per un secondo impercettibile, il brusio del giardino — le risate degli zii accanto alla griglia, il tintinnio dei calici di birra, il brusio della musica country che usciva dagli altoparlanti — continuò a fluire attraverso la porta-finestra spalancata, del tutto ignaro dell’orrore consumatosi a tre metri di distanza.

  Poi il tempo si fermò. Mio padre, Richard, rimase immobile con la spessa cintura di cuoio marrone ancora stretta nella mano destra. Il suo volto, arrossato dal caldo della…