Il volto di Marco cambiò.
“Zio Victor?”
Victor Bellini.
Il fratello minore di suo padre.
L’uomo che aveva insegnato a Marco il mestiere dopo la morte di suo padre.
L’uomo che Marco chiamava ancora ogni domenica mattina.
L’uomo la cui fotografia era accanto al letto d’ospedale di Marco.
Sofia sussurrò:
“Zio Victor ha praticamente cresciuto papà.”
Rose iniziò a piangere.
“Amava tuo padre.”
Marco la guardò.
“Allora perché hai paura di dire il suo nome?”
Non rispose.
—
Alle 2:03 del mattino, David ha chiamato.
Marco lo mise in vivavoce.
“Abbiamo perquisito la sedia più a fondo.”
“E poi?”
“C’era qualcos’altro dentro.”
Lo stomaco mi si strinse.
“Cosa?”
“Una busta.”
Marco rimase completamente immobile.
“Di chi si chiama?”
“Tuo.”
David arrivò venti minuti dopo.
La busta era gialla per l’età.
MARCO era scritto sul davanti.
La calligrafia apparteneva a suo padre.
Marco lo fissò per diversi secondi prima di aprirlo.
Dentro c’era una fotografia.
Due giovani stavano accanto alla stessa poltrona di pelle.
Il padre di Marco.
E Victor.
Sul retro, qualcuno aveva scritto:
Solo uno dei miei figli conosce la verità.
Marco aggrottò la fronte.
“Mio nonno aveva solo due figli.”
Rose sussurrò:
“No.”
Tutti si voltarono verso di lei.
Si coprì la bocca.
La voce di Marco si abbassò.
“Cosa intendi con no?”
Rose piangeva ancora più forte ora.
“Tuo nonno ne aveva tre.”
Sofia si sedette.
Marco fissò sua madre.
“Avevo un altro zio?”
Rose annuì.
“Cosa gli è successo?”
“Ci hanno detto che è morto prima che tu nascessi.”
“Detto da chi?”
Rose guardò verso la vecchia fotografia.
“Victor.”
In quel preciso momento, il telefono di David squillò.
Rispose.
La sua espressione cambiò quasi immediatamente.
“Signore…”
Marco lo guardò.
“Cosa?”
“Abbiamo recuperato i registri originali di proprietà di questa casa.”
“E allora?”
David deglutì.
“Questa casa non è mai appartenuta a tuo padre.”
Marco aggrottò la fronte.
“Certo che sì.”
“No, signore.”
David gli rivolse il telefono.
“La proprietà è stata acquistata cinquantuno anni fa.”
Fece una pausa.
“Il proprietario si chiamava Samuel Bellini.”
Rose emise un suono che non dimenticherò mai.
Marco la guardò.
“Chi è Samuel Bellini?”
Sua madre scosse la testa.
“No.”
“Mamma.”
“No.”
“CHI È?”
Rose fissava suo figlio con le lacrime che le rigavano il viso.
Poi sussurrò:
“Il fratello che Victor ci aveva detto era morto.”
Nessuno si mosse.
Marco guardò David.
“Se Samuel possedesse la casa…”
David concluse il pensiero.
“… allora la sedia potrebbe essere stata anche sua.”
Marco fissò la fotografia di suo padre.
E all’improvviso qualcuno bussò alla porta della stanza d’ospedale.
Tre colpi lenti.
David la aprì.
Un uomo anziano stava nel corridoio.
Aveva più o meno settant’anni.
Capelli grigi.
Cappotto scuro.
Un bastone in una mano.
E un volto così simile al defunto padre di Marco che Sofia si coprì la bocca.
Lo sconosciuto ha guardato oltre tutti noi.
Dritto verso Rose.
“Non gliel’hai mai detto.”
Rose iniziò a tremare.
Marco si alzò.
“Chi sei?”
Il vecchio guardò la fotografia nella mano di Marco.
Poi verso di lui.
“Mi chiamo Samuel Bellini.”
Entrò nella stanza.
“E se hai trovato la calamita…”
I suoi occhi si posarono sul petto di Marco.
“… allora Victor sa che sono ancora vivo.””
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