Il fruscio della cerniera della borsa medica fu coperto dal battito sordo del monitor fetale, che continuava a scandire il ritmo irregolare del cuore della bambina. Mateo Ortega si fermò ai piedi del letto, con il soprabito scuro ancora bagnato per la pioggia fredda di Madrid e quella cartella blu stretta sotto il braccio come una sentenza inappellabile.

Non c’era compassione nei suoi occhi grigi, solo la fredda, rassicurante determinazione di un uomo che aveva protetto l’impero dei Montalbán per quarant’anni.

— Tuo padre sapeva che questa notte sarebbe arrivata, Clara — disse Mateo con voce ferma, posando il fascicolo sul tavolino metallico accanto alla flebo.

Clara guardò la copertina di cartoncino rigido, priva di etichette, consumata appena agli angoli.

— Javier non ha mai sospettato nulla? — chiese lei, mentre un’altra contrazione, tagliente come una lama, le toglieva il fiato.

— Javier ha sempre creduto di essere un genio della finanza — rispose l’avvocato, porgendole una penna stilografica d’oro. — Gli uomini mediocri hanno sempre bisogno di pensare che i loro successi dipendano dal talento, e mai dalla mano invisibile che evita loro il fallimento.

Clara firmò il modulo di trasferimento con mano ferma, senza un solo tremore.

In quel momento, due paramedici in divisa blu entrarono nella stanza con una barella a biocontenimento, guidati dal dottor Morales, uno dei massimi specialisti neonatali di Spagna, fatto arrivare d’urgenza dalla clinica privata Montalbán.

— Dobbiamo muoverci subito, signorina Montalbán — disse Morales, chinandosi per verificare la cannula nel braccio di Clara. — L’emorragia non si è arrestata e la frequenza cardiaca della bambina è instabile. Abbiamo allertato la sala operatoria a Pozuelo; saremo lì in quindici minuti a sirene spiegate.

Clara annuì, sentendo il corpo svuotarsi di ogni energia residua, tranne la feroce volontà di far nascere sua figlia viva.

Mentre la trasferivano sulla barella, allungò la mano verso il tavolino e prese la cartella blu, stringendola al petto insieme alla busta bianca che conteneva la sua fede nuziale.

— Mateo — mormorò lei, con le labbra sbiancate dal dolore — lascia la busta sul comodino della stanza. Con la fede dentro. E assicurati che la direzione blocchi ogni accesso al mio nome.

— È già fatto — replicò Mateo, accompagnando il passo rapido dei paramedici lungo il corridoio dell’ospedale. — Da questo momento, Clara Rivas non esiste più in nessun registro sanitario. Se tuo marito tornerà qui, troverà solo una stanza vuota, un letto rifatto e me.

Le porte del pronto soccorso si aprirono sulla notte gelida di Madrid.

La pioggia battente lavava l’asfalto mentre l’ambulanza inghiottiva la barella, chiudendo il portellone con un tonfo metallico e definitivo.

Dentro il mezzo di soccorso, tra il suono stridente della sirena e il ronzio delle apparecchiature, Clara aprì finalmente la cartella.

Sapeva cosa c’era dentro, ma vederlo nero su bianco, con la firma di suo padre Ramón risalente a sei anni prima, le provocò un brivido che non aveva nulla a che fare con la febbre.

Non c’era nessun “Gruppo Immobiliare Rivas” nato dal nulla.

Non c’era stato nessun colpo di genio imprenditoriale che aveva permesso a Javier di rialzarsi dal fallimento giovanile per costruire complessi residenziali a Salamanca e Chamartín.

Ogni singola linea di credito, ogni ipoteca agevolata, ogni terreno edificabile ottenuto alle aste municipali era stato garantito da un fondo fiduciario cieco, controllato al novantanove per cento da Ramón Montalbán.

Javier era semplicemente l’amministratore delegato di una facciata, un prestanome a cui era stata concessa l’illusione del potere per non umiliarlo davanti alla donna che aveva sposato.

Una clausola di rescissione immediata per giusta causa, vergata all’articolo 14 del contratto fiduciario, attendeva solo la firma di Clara: in caso di condotta infamante, abbandono o violazione dei doveri fiduciari, l’intero patrimonio tornava istantaneamente sotto il controllo dei Montalbán, lasciando all’amministratore solo i debiti regressivi.

Una lacrima fredda scivolò finalmente sulla guancia di Clara, ma non era di disperazione; era il veleno di sei anni di illusioni che lasciava il suo corpo.

— Resisti, amore mio — sussurrò premendosi la mano sul ventre contratto. — La mamma ti porta a casa.

Nel frattempo, in una suite di un hotel boutique nel quartiere di Chamberí, Javier Rivas versava del gin tonic in un bicchiere a stelo lungo.

La musica jazz suonava a basso volume da una cassa bluetooth posizionata vicino al letto disfatto.

Natalia Suárez sedeva avvolta in un accappatoio di spugna bianca, con i capelli neri ancora umidi e un sorriso pigro dipinto sulle labbra sottili.

— Sei stato un po’ crudele con tua moglie, tesoro — disse lei con tono mellifluo, giocherellando con l’orologio d’oro di Javier posato sul comodino.

— Clara esagera sempre — rispose Javier, slacciandosi i primi bottoni della camicia con un gesto stanco ma compiaciuto. — Ha passato tutta la gravidanza a inventarsi sintomi per tenermi legato a lei. Un piccolo dolore, una contrazione… e pretende che io passi la notte su una poltrona di plastica.

— Pensi che ti cercherà ancora? Ha già chiamato tre volte.

— Ho il telefono in modalità aereo — tagliò corto lui, avvicinandosi e chinandosi per baciarle il collo. — Se ne farà una ragione. Domattina passerò dall’ospedale prima di andare in ufficio, le porterò dei fiori e le dirò che ho avuto un’emergenza aziendale con gli investitori stranieri. Fa sempre finta di credermi, purché io torni a casa.

Natalia ridacchiò, un suono cristallino e calcolato.

— Dovresti pensare a separarti seriamente, Javier. Con il valore delle azioni della tua società dopo l’accordo per il parco commerciale di Las Rozas, non hai più bisogno della sua approvazione.

— Presto, amore mio. Solo un altro paio di mesi per consolidare i fondi.

Fu quasi all’alba che Javier decise di riaccendere il telefono per verificare l’orario del volo di rientro di sua madre da Marbella.

Nello stesso istante in cui lo schermo si illuminò, una raffica incessante di notifiche fece vibrare il telefono sul palmo della sua mano.

Quarantatré chiamate perse.

Nessuna proveniva da Clara.

Erano tutte dal centralino della sua sede aziendale, dalla banca Santander, dal suo direttore finanziario e, infine, dal reparto maternità dell’Hospital de la Luz.

Il cuore di Javier ebbe un battito a vuoto, non per rimorso, ma per un improvviso presentimento di disordine che non riusciva a controllare.

Senza dire una parola a Natalia, si infilò il cappotto, afferrò le chiavi dell’auto e uscì nella pioggia torrenziale, guidando a folle velocità per le vie bagnate della capitale.