— Clara non ha più tempo per gli errori, né per gli uomini che scappano quando scatta un allarme salvavita. Ora ha una figlia a cui badare, un impero reale da gestire e un cognome che non dovrà mai più vergognarsi di portare.

L’avvocato si fermò sulla soglia, voltandosi solo per l’ultimo colpo.

— Ah, un ultimo dettaglio, signor Rivas. Natalia Suárez ha rassegnato le dimissioni circa venti minuti fa via mail, dopo aver appreso dal nostro dipartimento legale che il suo stipendio e i suoi benefit sono stati revocati all’istante. A quanto pare, non le piace restare vicino a chi non ha più nulla da offrire. Buona giornata.

La porta della stanza 314 si chiuse con uno scatto secco, lasciando Javier Rivas solo, in ginocchio sul linoleum grigio dell’ospedale, con la fede di Clara stretta nel pugno e il vuoto assoluto intorno a sé.

Trenta chilometri più a ovest, nella quiete ovattata della clinica privata di Pozuelo, una grande vetrata lasciava filtrare i primi raggi di sole attraverso la nebbia del mattino.

Clara sedeva su una sedia a rotelle davanti all’incubatrice termica del reparto neonatale, con una flebo ancora attaccata al braccio ma con gli occhi spalancati e limpidi.

Dentro la culla di vetro trasparente, una manina minuscola, con dita sottili come fili di seta, stringeva il monitor dell’ossigeno.

Clara allungò la mano attraverso l’apertura laterale dell’incubatrice, accarezzando la pelle caldissima di sua figlia con la punta del dito.

— Ce l’abbiamo fatta, piccola mia — sussurrò con una voce nuova, libera da ogni tremore, forte di una certezza che niente e nessuno avrebbe mai più potuto spezzare. — Sei una Montalbán. E nessuno ci toglierà mai più la nostra notte.

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