“Perché c’è qualcosa che volevo dire senza uno schermo tra noi.”
Ho aspettato.
Prese un respiro.
“Pensavo che la cosa peggiore che facevo fosse andare a letto con Mateo.”
Non ho detto nulla.
“Non lo era.”
Le dita si strinsero leggermente attorno alla cartella.
“La cosa peggiore è stata farti dubitare di te stesso prima di rendertene conto.”
L’ho fissata.
Di tutte le scuse che avrebbe potuto offrire, quella era quella che non mi aspettavo mai.
Continuò Camila.
“Mi hai chiesto due volte se c’era qualcosa di strano tra noi.
Ti ricordi?”
“Sì.”
La prima volta, aveva riso.
La seconda volta, mi aveva chiamato paranoico.
“Ricordo anch’io,” disse.
“Sono tornato a casa dopo la seconda volta e ho pianto.”
“Perché?”
“Perché ti sei fidato abbastanza di me da chiedermelo.”
I suoi occhi si riempirono.
“E ho mentito.”
Distolsi lo sguardo.
Il cortile fuori dalla mia finestra era luminoso dal sole del pomeriggio.
“L’hai fatto.”
“Ti ho fatto sentire pazzo perché la verità mi sarebbe costato ciò che volevo.”
“Sì.”
“Non mi aspetto che tu lo perdoni.”
“L’ho già perdonato.”
Camila alzò lo sguardo.
La speranza apparve troppo in fretta.
Alzai una mano.
“Il perdono non è la stessa cosa che tornare indietro.”
La speranza cambiò.
Poi si è sistemato.
“Lo so.”
“Davvero?”
“Sì.”
Annuì lentamente.
“Non l’ho fatto due anni fa.”
Le ho creduto.
“Cosa vuoi da me, Camila?”
“Niente.”
“Di solito la gente vuole qualcosa.”
“Lo so.”
Un piccolo sorriso.
“L’ho imparato da te.”
Alzai un sopracciglio.
Scosse la testa.
“Brutta battuta.”
“Molto.”
Guardò verso la finestra.
“Volevo che sapessi che finalmente ho smesso di raccontare la storia in un modo che mi ha fatto diventare la vittima.”
Sentii il petto stringersi.
“Per molto tempo mi sono detto che mi avevi umiliato.”
“L’ho fatto.”
“Sì.”
La sua risposta mi ha sorpreso.
“Mi hai umiliato.”
L’ho guardata.
“Ma quello non era l’inizio,” continuò.
“Continuavo a raccontare la storia dallo schiaffo perché se avessi iniziato sette mesi prima, non mi piaceva chi ero diventato.”
Le parole rimasero tra noi.
“Ti ho incolpato per aver mostrato il risultato della paternità.”
“Me lo aspettavo.”
“Penso ancora che sia stato crudele.”
“Anch’io.”
Sbatté le palpebre.
“Davvero?”
“Sì.”
Ci avevo pensato molte volte.
“È stato crudele.
Era anche la verità.
Entrambe le cose possono esistere.”
Camila mi fissò.
“Non mi aspettavo che dicessi così.”
“Non ho bisogno di rendermi perfetto per sapere che quello che hai fatto è stato sbagliato.”
Abbassò lo sguardo.
“No.”
“Eravamo tutti brutti quella notte.”
“Anche Mateo?”
Sorrisi debolmente.
“Soprattutto Mateo.”
Rise suo malgrado.
Poi si asciugò gli occhi.
“Si risposa.”
Non ho reagito come avevo immaginato.
Nessun dolore.
Niente gelosia.
Solo lieve sorpresa.
“Non lo sapevo.”
“La prossima primavera.”
“Bene per lui.”
Camila mi osservava attentamente.
“Lo pensi davvero.”
“Sì.”
“Credo di pensare anch’io.”
“Parli?”
“Ogni tanto.
Riguardo ai documenti legali legati all’annullamento.
Ha incontrato Lucía una volta.”
L’ho guardata.
“È stata una sua scelta?”
“Sua, prima o poi.
Ha chiesto di lui dopo aver visto una vecchia fotografia.”
“E poi?”
“Era gentile.”
Qualcosa sul volto di Camila si addolcì.
“Si è scusato con lei.”
“Per cosa?”
“Per far parte di un pasticcio che non ha creato lei.”
Annuii.
“Sembra una crescita.”
“Sì.”
“E il suo padre biologico?”
L’espressione di Camila cambiò.
“Lui lo sa.”
È stato tutto quello che ha detto.
Non ho chiesto altro.
La vita di sua figlia non era mia da indagare.
Camila guardò di nuovo la cartella.
“Sai cosa ricordo di più di quella notte?”
“Lo schiaffo?”
“No.”
“Nel momento in cui Mateo ha detto che pensava che il bambino fosse suo.”
Rimasi in silenzio.
“Pensavo che la mia vita finisse lì.”
“Davvero?”
“No.”
Sorrise tristemente.
“È diventato più difficile.”
“Non è la stessa cosa.”
“No.”
Si alzò.
Anch’io mi sono alzato.
Per un attimo ci facemmo fronte all’altro.
Mi ricordavo i corridoi universitari.
Pizza economica a mezzanotte.
La sua testa sulla mia spalla al funerale di mia madre.
Ballare scalzo a Barcellona.
Lei che mi teneva i capelli mentre ero malata.
Io che le davo dei soldi.
Mi ha dato coraggio.
Il profumo.
L’hotel.
Lo schiaffo.
Le scuse.
Gli esseri umani sono scomodi in questo senso.
Non si incastrano perfettamente nel ruolo di villain e vittima per sempre.
Quello che Camila mi ha fatto è stato reale.
Così come ciò che lei aveva significato per me una volta.
Non dovevo cancellare una verità per proteggere l’altra.
“Dovrei andare,” disse.
Annuii.
Alla porta, si fermò.
“Valentina?”
“Sì?”
“Davvero volevi sposarlo?”
La domanda quasi mi ha fatto ridere.
“Sì.”
“Lo amavi così tanto?”
“L’ho fatto.”
Abbassò lo sguardo.
“Penso che una parte di me non riuscisse a capire come qualcuno che aveva tutto potesse ancora amare come se avesse paura di perderlo.”
Ci ho pensato.
Poi ho detto: “Tutti hanno paura di perdere qualcosa.”
Mi ha guardato.
“Anche tu?”
“Soprattutto io.”
Camila aprì la porta.
Poi si voltò.
“Non devi rispondere a questo.”
“Cosa?”
“Ti manco mai?”
Ci sono bugie che raccontiamo per punire le persone.
E verità che nascondiamo per lo stesso motivo.
Non volevo né l’uno né l’altro.
“Sì.”
I suoi occhi si riempirono.
“Anche a me manchi.”
“Ma non voglio riavere la nostra amicizia.”
“Lo so.”
“Queste non sono contraddizioni.”
“No.”
Sorrise.
Questa volta non c’era veleno.
Nessuna vittoria.
Solo dolore per qualcosa che era importante e non poteva essere ristabilito.
“Addio, Valentina.”
“Addio, Camila.”
Se n’è andata.
Sono rimasto da solo a lungo.
Poi ho aperto la cartella nera un’ultima volta.
Ho rimosso la copia dell’atto.
Che ho tenuto.
Il resto l’ho dato nel trituratore dell’ufficio.
Pagina dopo pagina.
La verifica dell’hotel.
La copia del laboratorio.
Gli avvisi finanziari.
Le cancellazioni delle carte.
Il contratto di matrimonio.
La carta scomparve in sottili strisce bianche.
Prove di cui non avevo più bisogno.
Quando la macchina si fermò, la stanza sembrò insolitamente silenziosa.
Sono sceso le scale.
Il palazzo si stava preparando per un altro matrimonio.
Non la mia.
Non di Camila.
Una giovane coppia di Valencia aveva prenotato il cortile per giugno.
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