Sentivo la sua confusione.
“Signorina.
Rivers—”
“Me ne occuperò io.”
Quella sera guidai fino al Palacio de Aranda.
Don Rafael de la Vega lo aspettava in biblioteca.
Il nonno di Mateo aveva ottantatré anni.
Alto nonostante il bastone.
Capelli bianchi.
Occhi acuti.
Aveva sempre spaventato chi scambiava la vecchiaia per la dolcezza.
Versò due bicchieri di brandy.
Io non ho toccato il mio.
“Mi chiedevo quando saresti arrivato,” disse.
“Lo sapevi?”
“Che Mateo è un idiota?”
Nonostante tutto, ho riso.
“Sì.”
“Lo so da quando aveva sedici anni.”
Poi la sua espressione si fece più dura.
“Di Camila?
Di recente.”
“Te l’ha detto?”
“No.
Ha chiesto il permesso di cambiare l’evento.”
“E tu hai accettato?”
“Gli ho detto che il contratto non era suo.”
Mi ha sorpreso.
“Ha detto che era risolto.”
“Mateo spesso confonde parlare con sicurezza con gestire le cose.”
Guardai intorno alla biblioteca.
Mensole scure.
Vecchia pelle.
Ritratti di morti che sembravano giudicanti come Don Rafael.
“Sono venuto perché voglio che i conti vengano separati.”
“Dovrebbero esserlo.”
“E perché ho sentito che intendi vendere il palazzo.”
I suoi occhi si strinsero.
“Chi te l’ha detto?”
“Matthew.”
“Questo spiega perché è inaccurato.”
“Non vendi?”
“Lo sono.”
Ho aspettato.
Si appoggiò allo schienale.
“I miei medici mi hanno consigliato di semplificare le mie cose.
I miei figli non vogliono la proprietà.
I miei nipoti vogliono il nome ma non la responsabilità.”
Ho guardato verso la finestra.
La fontana del cortile brillava sotto le luci ambrate.
“Ho sempre amato questo posto.”
“Lo so.”
“Sai?”
“Sei l’unica persona sotto i quaranta anni che mi ha mai chiesto perché l’ala nord fosse chiusa.”
Nonostante me stesso, sorrisi.
“L’affresco del soffitto è stato danneggiato.”
“Te lo sei ricordato.”
“Ricordo gli edifici.”
“Sì.”
Mi ha studiato.
Poi ha detto qualcosa che non mi aspettavo.
“Compralo.”
L’ho guardato.
“Cosa?”
“Compra il palazzo.”
“Don Rafael—”
“Sono serio.”
“Mateo vorrebbe—”
“Non ho chiesto a Mateo.”
Mi alzai.
“Questa è la proprietà della tua famiglia.”
“È mia proprietà.”
Ora c’era acciaio nella sua voce.
“La mia famiglia ha passato vent’anni a trattare la proprietà come eredità prima che avvenisse l’eredità.”
Fece un gesto verso la sedia.
“Siediti.”
Sì.
“Il palazzo perde denaro durante due trimestri di ogni anno.
Richiede un restauro.
Il settore degli eventi ha bisogno di una ristrutturazione.
La tua azienda ha le risorse.
Ancora più importante, hai la pazienza.”
“È pazzesco.”
“No.
Il vostro fidanzamento è stato pazzesco.”
Lo fissai.
Sorrise debolmente.
“Acquistare un sito storico redditizio a un prezzo ragionevole è un affare.”
“Ti aspetti che creda che non abbia nulla a che fare con Mateo?”
“Ha a che fare con lui.”
“Esatto.”
“La mia decisione di vendere no.”
Ho guardato il brandy.
“Cosa succede se dico di no?”
“Lo vendo a un gruppo alberghiero.”
“E se dico di sì?”
“Prendi possesso dopo la registrazione.”
Il mio cuore ha iniziato a battere più forte.
“Quando?”
“Presto.”
Quello fu il primo momento in cui la vendetta mi venne in mente.
Non come distruzione.
Come rifiuto.
Volevano il mio evento.
Potrebbero averlo.
Volevano i miei fiori.
Fine.
La mia musica.
Fine.
Le impostazioni del tavolo.
Fine.
Volevano festeggiare la loro vittoria in un luogo che presumevano appartenesse alla linea di sangue di Mateo.
Quello era diverso.
Ho guardato Don Rafael.
“Me la venderesti ancora se Mateo dovesse sposare qualcun altro?”
“Sì.”
“Il prezzo sarebbe lo stesso?”
“Sì.”
“Lo metterai per iscritto?”
Il suo sorriso si allargò.
“Ho già chiesto al mio avvocato di preparare il fascicolo.”
Ho capito allora perché Mateo non era mai stato il suo preferito.
Non perché Don Rafael fosse crudele.
Perché rispettava la preparazione.
Anch’io.
La negoziazione durò nove giorni.
Non ho ricevuto un dono magico.
Ho comprato il palazzo.
Correttamente.
Alla valutazione di mercato, adeguato per i suoi obblighi di ripristino e i contratti esistenti.
La mia azienda ha finanziato l’acquisizione.
Il trasferimento dell’atto è entrato nella registrazione finale tre giorni prima del matrimonio.
Mateo sapeva che il palazzo stava per essere venduto.
Non sapeva a chi.
Era troppo impegnato a sposarsi.
Camila era troppo impegnata a diventare me.
Ha persino indossato il mio vestito.
L’ho scoperto per caso.
La mia boutique nuziale ha chiamato per confermare le modifiche.
“Deve esserci un errore,” dissi.
“Ho annullato la prova.”
Una pausa.
“Signorina.
Serrano è venuto ieri.”
Mi si è rivoltato lo stomaco.
“Camila?”
“Ha detto che hai trasferito il vestito.”
“Non è vero.”
Sono andato lì personalmente.
Il proprietario mi ha mostrato i documenti.
Camila aveva usato una vecchia autorizzazione dal fascicolo di pianificazione del fidanzamento.
Tecnicamente insufficiente.
Praticamente abbastanza convincente per un dipendente junior.
Avrei potuto fermarlo.
Quasi l’ho fatto.
Poi mi sono ricordata di Camila che aveva toccato il tessuto mesi prima.
Sarai perfetta.
Fissai la seta avorio appesa dietro il vetro.
“Lascia che la indossi.”
Il proprietario sbatté le palpebre.
“Scusa?”
“Finisci le modifiche.”
“Signorina.
Ríos, non capisco.”
“Neanche lei.”
Quella notte, Elena chiamò.
“La registrazione finale dovrebbe essere completata prima di sabato.”
“Bene.”
“E la verifica della clinica?”
“Confermato?”
“Sì.”
Mi sedetti.
Speravo, assurdamente, che anche su questo Camila mi avesse mentito.
Non l’aveva fatto.
Il risultato della paternità è stato reale.
Mateo fu escluso.
“Allora procediamo,” dissi.
Elena rimase in silenzio.
“Valentina.”
“Sì?”
“Una volta che lo fai pubblicamente, non puoi controllare cosa succede dopo.”
“Lo so.”
“La gente dirà che sei vendicativa.”
“Lo so.”
“Diranno che hai umiliato una donna incinta.”
“Lo so.”
“Potrebbero persino dire che il tradimento di Mateo giustifica il suo.”
“Lo so.”
“Allora perché?”
Ho guardato l’ultimo messaggio di Camila.
Una fotografia.
Il mio vestito.
Il suo corpo dentro.
La sua didascalia:
**Alcune donne nascono per indossare la vita che altre hanno solo pianificato.**
Ho sentito l’ultimo frammento di dolore dentro di me raffreddarsi.
“Perché l’hanno reso pubblico prima.”
Sabato pomeriggio mi sono vestito di nero.
Non in lutto.
Non è un dramma.
Nero perché era semplice.
Alle sette e mezza entrai nel Palacio de Aranda dall’ingresso laterale.
Julián Ortega mi ha incontrato vicino alle cucine.
“La registrazione è definitiva,” disse.
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