Il nome di mio marito. L’uomo che per quarant’anni si era alzato alle quattro del mattino per controllare che non vi fossero crepe microscopiche nell’acciaio delle carrozze ferroviarie che trasportavano milioni di passeggeri ogni giorno; l’uomo la cui parola data valeva più di un contratto vidimato da tre notai. Suo figlio aveva usato quel nome come carta da parati per coprire una frode da quattordici milioni di dollari.
«Cosa succede adesso, Robert?», chiesi, e la mia voce tornò a essere dura come il trafilato a freddo.
«L’udienza per la convalida dell’arresto e la determinazione della cauzione è fissata per oggi pomeriggio alle quindici e trenta davanti al giudice federale Thomas Vance—nessuna parentela, per fortuna tua—al tribunale distrettuale di Dirksen Plaza. Il pubblico ministero chiederà la custodia cautelare in carcere per entrambi senza possibilità di rilascio su cauzione, ravvisando un concreto pericolo di fuga legato ai fondi esteri non ancora rintracciati e l’inquinamento delle prove. Ma c’è un problema, Evelyn.»
«Quale problema?»
«L’avvocato di Vanessa è Gregory Vance-Holloway, il principe del foro di Chicago specializzato in crimini finanziari dei colletti bianchi. Si è già presentato stamattina presto con una perizia psichiatrica preliminare redatta da un luminare compiacente, sostenendo che Vanessa soffre di disturbo bipolare grave con perdita del controllo degli impulsi, e che la scena del piatto rovinato sul tuo capo è stata un episodio acuto di dissociazione psicotica causato dallo stress da insolvenza. Tenteranno di far cadere l’accusa di lesioni aggravate ed estorsione, chiedendo il ricovero in una clinica privata di riabilitazione nel Wisconsin con il congelamento temporaneo delle azioni penali.»
Strinsi la cornetta con una forza tale che le nocche diventarono bianche. «Non andrà in nessuna clinica privata, Robert. Non dopo aver tentato di far passare me per una demente senile.»
«Evelyn, se vuoi bloccare quella manovra, devi essere presente all’udienza. Con prove concrete. Il giudice vorrà sentire la parte lesa. Ma ti avverto: Holloway è una iena. Cercherà di demolire la tua lucidità mentale davanti a tutta l’aula, sosterrà che il piatto ti è caduto di mano durante un litigio domestico e che stai strumentalizzando la situazione per punire tuo figlio che voleva emanciparsi dalla tua tutela economica.»
«Holloway può fare quello che vuole, Robert», risposi con un sorriso gelido che il mio vecchio amico non poteva vedere, ma che percepì chiaramente attraverso il cavo di rame. «Di’ al pubblico ministero che la signora Evelyn Vance sarà presente. E che porterà con sé l’artiglieria pesante.»
Capitolo IV: Nel Cuore del Potere
Alle quattordici in punto, la pioggia fredda di novembre spazzava le strade di Downtown Chicago, trasformando i viali tra i grattacieli in corridoi di vento gelido e ombrelli neri inclinati contro la bufera.
La berlina guidata da Peter Kowalski, che avevo ingaggiato per l’intera giornata come autista e supporto logistico, si fermò davanti ai gradini di granito dell’Edificio Federale Everett McKinley Dirksen in Dearborn Street.
Scesi dall’auto con calma. Indossavo il mio miglior cappotto di lana bouclé color carbone, una sciarpa di seta blu navy annodata con cura intorno al collo per coprire il bordo della medicazione sul cuoio capelluto, e scarpe basse di cuoio inglese lucido. Nella mano destra tenevo la cartella da lavoro in pelle rigida di Arthur: la stessa che mio marito portava con sé quando doveva presentare le relazioni sui disastri ferroviari alle commissioni d’inchiesta del Senato.
I cronisti giudiziari erano già assiepati all’ingresso, allertati dalle prime indiscrezioni sul crollo improvviso della Bellini Grand Gala e sul coinvolgimento di figure note della mondanità cittadina. Quando videro una donna anziana, minuta ma con il passo cadenzato di chi non teme il selciato viscido, alcuni fotografi alzarono gli obiettivi, ma Peter si posizionò con le sue spalle larghe da fabbro tra me e i flash, aprendomi un varco pulito verso i metal detector di sicurezza.
Superai i controlli senza un bip. Raggiunsi l’ascensore e salii fino al diciassettesimo piano.
L’aula 1704 era già gremita. L’odore di lana bagnata, colonia costosa e fascicoli giudiziari riempiva la stanza.
Dietro la balaustra riservata agli imputati, sedevano Daniel e Vanessa.
Mio figlio sembrava uno spettro. La camicia bianca che indossava sotto la giacca priva di cintura e cravatta—requisite all’ingresso del carcere per motivi di sicurezza—era stropicciata, macchiata di caffè stantio. Teneva la testa bassa, incassata tra le spalle, rifiutandosi di guardare chiunque, con le mani tremanti appoggiate sulle cosce.
Vanessa, invece, aveva recuperato parte della sua arrogante spavalderia. Indossava un completo pantalone nero fornito d’urgenza dal suo legale, i capelli biondi raccolti in uno chignon tirato indietro con rigore quasi monacale, e un paio di occhiali da vista con montatura leggera che non le avevo mai visto indossare prima: l’archetipo perfetto della giovane professionista ingiustamente perseguitata dal crollo dei mercati e dalla sfortuna aziendale.
Accanto a loro, l’avvocato Gregory Vance-Holloway sfogliava una voluminosa memoria difensiva, sussurrando istruzioni all’orecchio di Vanessa con l’aria rilassata di chi considera l’udienza una pura formalità procedurale.
Entrai nell’aula senza fretta, dirigendomi verso il banco riservato alla parte civile e ai testimoni dell’accusa, dove il sostituto procuratore federale Sarah Martinez, una donna sui quarant’anni con lo sguardo affilato e i capelli scuri raccolti, mi accolse con una stretta di mano ferma.
«Signora Vance», disse la Martinez a voce bassa. «Robert Callan mi ha informata della sua disponibilità. La sua cartella clinica dell’ospedale di Evanston e le fotografie della lesione sono state acquisite agli atti con valore di prova immediata. Ma la difesa sta giocando sporco: hanno depositato trenta pagine di memorie in cui sostengono che lei soffre di vuoti di memoria documentati e che l’episodio del piatto è stato un tragico incidente domestico causato dalla sua perdita d’equilibrio mentre litigava con sua nuora per una questione di eredità.»
«Lo so, procuratore», risposi, appoggiando la cartella di cuoio sul banco. «È per questo che sono qui. Per ristabilire l’equilibrio della memoria.»
«Il giudice Vance sta entrando», sussurrò la cancelliera con voce monotona.
Tutti si alzarono in piedi con un fruscio corale di abiti e carte bollate.
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