«Il tavolo ventidue,» ripeté Alessandro, la voce che tremava per una rabbia fredda e repressa che stava finalmente trovando la via d’uscita. «Vicino alle porte della cucina. Lontano dalle telecamere. Lontano dalla tua famiglia “importante”.»
«Sii ragionevole,» intervenne il padre di Camilla, Giorgio Visconti, alzandosi dal suo posto a capotavola. Era un uomo imponente, abituato a comandare, con uno sguardo che prometteva distruzione a chiunque lo contraddicesse. «Camilla ha ragione. Questo è un evento sociale di altissimo livello. Tua madre è una brava donna, ma non appartiene a questo mondo. E se vuoi farne parte anche tu, figlio mio, devi imparare a separare i sentimenti dal decoro.»
Alessandro guardò l’uomo che negli ultimi tre anni lo aveva trattato come un progetto di beneficenza, un talento grezzo da lucidare e addomesticare. Poi guardò Camilla, la donna che aveva creduto di amare, ma di cui in realtà aveva amato solo il riflesso di successo che proiettava. Ne vide la freddezza, il narcisismo, la totale mancanza di empatia. E infine guardò l’ago della sua bussola d’argento.
Puntava dritto verso sua madre.
«Decoro,» sussurrò Alessandro. Fece un passo indietro, staccandosi dal tavolo coperto di rose bianche e calici di cristallo Baccarat. Si portò le mani al colletto e, con un gesto secco, slacciò il papillon di seta nera, lasciandolo cadere sul tavolo.
«Alessandro, cosa diavolo stai facendo?» sibilò Camilla, il cui viso perfetto cominciava a deformarsi in una maschera di panico e rabbia. «Smettila di renderti ridicolo. Siediti immediatamente!»
«Mia madre,» iniziò Alessandro, alzando finalmente la voce affinché ogni singolo invitato potesse sentirlo, «si è spezzata la schiena per farmi studiare. Ha lavorato dodici ore al giorno. Quando mio padre è morto, lei ha preso i suoi debiti e li ha pagati fino all’ultimo centesimo, senza mai chiedere l’elemosina a nessuno. Ha più dignità, onore e classe nel mignolo della sua mano rovinata dal lavoro di quanta ne abbiate voi in tutto questo maledetto salone.»
Un mormorio scandalizzato si levò dai tavoli vicini. Alcune signore si portarono le mani coperte di gioielli alla bocca.
«Tu non sei più famiglia, le hai detto,» continuò Alessandro, fissando Camilla dritto negli occhi. «Hai ragione. Lei non fa parte di questa famiglia. Lei è la mia famiglia. E se questo tavolo è solo per gli ospiti importanti, allora io non ho alcun diritto di sedermi qui. Perché senza di lei, io non sono niente.»
Alessandro si sfilò la giacca dello smoking e la appoggiò sulla spalliera della sedia che Camilla aveva brutalmente allontanato pochi minuti prima. Poi, guardò la sua mano sinistra. La fede d’oro bianco brillava sotto le luci. Non ci pensò due volte: se la sfilò dal dito e la posò accanto al papillon, sul piatto di porcellana intarsiata d’oro.
Il tonfo leggero dell’anello sul piatto suonò come un’esplosione.
«Sei impazzito?!» urlò Camilla, perdendo completamente ogni parvenza di compostezza. Il suo viso era rosso d’ira, le vene del collo tese. «Stai rovinando il mio matrimonio! Se fai un solo passo fuori da qui, Alessandro, è finita! Hai capito? Finita! Ti distruggerò. Mio padre ti farà terra bruciata a Milano, non troverai lavoro nemmeno per progettare un garage! Tornerai a essere il poveraccio che eri quando ti ho raccolto!»
Giorgio Visconti puntò un dito minaccioso verso di lui. «Ascolta mia figlia, ragazzo. Pensa molto bene alle conseguenze delle tue azioni. Una volta varcata quella porta, non potrai più tornare indietro. Perderai tutto.»
Alessandro sorrise. Era un sorriso vero, rilassato, il primo che gli illuminava il volto da mesi. Sentiva un peso titanico sollevarsi dal suo petto. L’aria, prima soffocante e densa del profumo nauseante dei fiori recisi e dei profumi costosi, sembrava improvvisamente respirabile.
«Signor Visconti,» rispose Alessandro, la voce calma e ferma. «Credo di aver appena recuperato l’unica cosa che stavo per perdere per sempre.»
Senza aggiungere un’altra parola, Alessandro diede le spalle al tavolo d’onore. Attraversò lo spazio che lo separava da sua madre, ignorando i flash di alcuni telefoni cellulari che stavano immortalando la scena.
Eleonora lo guardava, il petto che si alzava e si abbassava rapidamente. Le lacrime, che aveva trattenuto con tanta fierezza di fronte all’insulto di Camilla, ora le rigavano le guance. Non erano lacrime di dolore, ma di un orgoglio travolgente.
«Sandro…» sussurrò lei, la voce rotta. «Non devi farlo per me. È la tua vita… il tuo futuro…»
Alessandro le prese le mani. Sentì la ruvidezza dei palmi, le piccole cicatrici che raccontavano una vita di sacrifici. Gliele baciò entrambe, incurante di chi li stesse guardando.
«Il mio futuro non è in una gabbia d’oro, mamma,» le rispose dolcemente. Le offrì il braccio, esattamente come si fa con una regina. «Andiamo a casa. Ho improvvisamente voglia dei tuoi spaghetti al pomodoro. E qui servono solo caviale.»
Eleonora accennò un sorriso tra le lacrime. Appoggiò la mano sul braccio del figlio, stringendolo forte. Insieme, a testa alta, si incamminarono lungo il corridoio centrale del salone. Dietro di loro, le urla isteriche di Camilla e le imprecazioni di Giorgio Visconti riecheggiavano contro le pareti affrescate, ma ad Alessandro sembravano provenire da una dimensione lontana, un mondo che non gli apparteneva più.
Quando le pesanti porte di quercia del Grand Hotel si chiusero alle loro spalle, il trambusto scomparve. Uscirono nella notte milanese. L’aria fresca autunnale li avvolse. Alessandro prese un respiro profondo, riempiendosi i polmoni. Toccò il piccolo ciondolo d’argento sul suo petto. L’ago era fermo. Aveva trovato il Nord.
Sei mesi dopo.
Il profumo del legno tagliato di fresco e del caffè appena fatto riempiva l’aria del piccolo studio. Non c’erano pavimenti in marmo né pareti a vetri con vista sul Duomo, ma pavimenti in cotto e ampie finestre che davano su un tranquillo cortile alberato nel quartiere dell’Isola.
Alessandro posò la matita sul tavolo da disegno e si stiracchiò la schiena. Osservò i progetti sparsi sulla scrivania: non più ville faraoniche per miliardari arroganti o resort di lusso senza anima, ma il piano di riqualificazione di una vecchia fabbrica per trasformarla in un centro ricreativo e alloggi a prezzi accessibili per giovani famiglie. Era un lavoro che pagava molto meno, ma che lo riempiva di un’energia vitale che aveva creduto morta.
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