“Aspetterò fuori.”
Il dottor Marlow lo guardò andare via, poi si voltò di nuovo verso Ivy.
“Dovresti lasciargli aiutare.”
“Non so quanto costi l’aiuto in questa casa.”
Lena si asciugò il viso. “Signorina Ivy—”
“Ti ho detto di smettere di chiamarmi così.”
“Ma mi hai salvato il lavoro.”
“Ho salvato la medicina di tua madre,” disse Ivy. “C’è una differenza.”
Lena crollò allora, premendo entrambe le mani sul viso.
L’espressione di Ivy si addolcì nonostante il dolore. Allungò il braccio buono e toccò il polso della ragazza.
“Va tutto bene.”
“No, non lo è.” Lena scosse la testa. “Ti ha frustato per colpa mia.”
“Mi ha frustato perché voleva.”
La verità si posò pesantemente nella stanza.
Il dottor Marlow ha pulito la ferita. Ivy non pianse. Non quando l’antisettico bruciava. Non quando il dottore ha ricavato la parte peggiore. Non quando le aveva detto che avrebbe avuto bisogno di riposo e antibiotici.
Ma quando disse: “Ora sei al sicuro,” Ivy quasi rise.
Safe era una parola che i ricchi usavano quando avevano serrature, avvocati e uomini armati.
Ivy aveva due fratelli minori in un appartamento in affitto dall’altra parte della città. Aveva bollette in sarcimento nascoste dentro una scatola di caffè. Aveva un padrone di casa che fingeva che le riparazioni fossero opzionali. Aveva un passato che poteva ancora raggiungere qualsiasi porta chiusa a chiave.
No.
Non era al sicuro.
Quando il dottor Marlow finì, Ronan lo stava aspettando nel corridoio.
Si era tolto il cappotto bagnato. La sua camicia nera era arrotolata fino agli avambracci, rivelando vecchie cicatrici sulle nocche. Sembrava troppo controllato, troppo immobile.
Ivy uscì prima che Lena potesse seguirla.
“Voglio dimettermi,” disse.
Il volto di Ronan non si mosse, ma qualcosa nei suoi occhi sì.
“No.”
Ivy sbatté le palpebre.
“No?”
“Sei stata aggredita a casa mia. Sei ferito. Ti sono dovute cure mediche, compenso e protezione.”
“Ho diritto allo stipendio di questa settimana e il diritto di andarmene.”
“Hai questo diritto.”
“Allora mi dimetto.”
Ronan la guardò a lungo.
Poi annuì una volta.
“Farò raddoppiare il tuo stipendio e farlo pagare per i prossimi sei mesi.”
“Non voglio la tua carità.”
“Non è carità.”
“Sembra senso di colpa.”
“È senso di colpa.”
La sua onestà la disarma.
Ivy si voltò.
“Non ho tempo per sensi di colpa, signor Blackwood.”
“Ronan.”
“Non è il mio posto.”
“Lo è, se dico io.”
I suoi occhi lampeggiarono.
“Ecco. Questo è il problema.”
Ronan rimase in silenzio.
Ivy se ne pentì subito, ma solo perché sembrava che le parole fossero arrivate esattamente dove lei voleva.
Inspirò.
“Mi dispiace.”
“Non preoccuparti.”
Prima che potesse aggiungere altro, Matteo Rossi apparve in fondo al corridoio.
Matteo era la mano destra di Ronan, un uomo snello con capelli scuri, occhi vigili e un volto che raramente rivelava ciò che sapeva. Quella sera, quel volto era cupo.
“Capo.”
Ronan non distolse lo sguardo da Ivy.
“Cosa?”
Matteo esitò.
“È già online.”
Lo stomaco di Ivy si strinse.
Ronan si voltò.
“Cosa?”
Matteo gli porse un telefono.
Sullo schermo c’era un video tremante dalla sala da ballo.
Vivienne che coltiva il raccolto.
Ivy ferma.
La folla che guardava.
Ronan che prende la frusta.
La didascalia diceva:
BOSS MAFIOSO SORPRENDE LA FIDANZATA CHE FRUSTA UNA CAMERIERA TAGLIE FORTI A UNA FESTA D’ÉLITE.
Aveva già migliaia di visualizzazioni.
Lena sbirciò dallo studio e rimase senza fiato.
Ivy sentì il mondo inclinarsi.
“No,” sussurrò.
Il pollice di Ronan si fermò sullo schermo.
Il video è stato riprodotto. Il momento dello scio. Il sangue sulla spalla di Ivy. Il silenzio orripilato di duecento persone che avevano visto tutto e non avevano fatto nulla.
“Lo farò rimuovere,” disse Ronan.
“Non puoi rimuovere internet.”
“Posso rimuovere chi l’ha pubblicato.”
Ivy lo fissò.
“Ti senti dire?”
Ronan si bloccò.
Matteo distolse lo sguardo.
Ivy abbracciò il braccio ferito contro il corpo.
“I miei fratelli vanno a scuola con bambini che hanno il telefono. Il mio padrone di casa guarda le pagine di gossip. Tutta la mia vita sta per diventare una barzelletta per gli estranei.”
“Non succederà.”
“Non puoi promettere questo.”
La sua voce finalmente tremò.
Non per il dolore.
Per paura.
Ronan lo vide, e la vista sembrò ferirlo.
Prima che potesse rispondere, la voce di Vivienne echeggiò dall’estremità opposta del corridoio.
“Ha ragione ad avere paura.”
Vivienne stava sotto l’arco, affiancata da suo padre e da due agenti della sicurezza privata che non sembravano più sicuri.
I suoi occhi erano rossi, ma non per il pianto.
Per rabbia.
“Volevi che il mondo vedesse un servitore ferito?” disse. “Va bene. Lascia che la vedano tutta.”
Lanciò una cartella sul tavolo del corridoio.
Fogli si riversarono sul legno lucidato.
Fotografie.
Bilanci bancari.
Un documento d’identità copiato.
Ivy si raffreddò.
Ronan abbassò lo sguardo.
“Cos’è questo?”
Vivienne sorrise.
“Chiedi alla tua preziosa Ivy perché ha usato tre nomi diversi prima di venire qui.”
La gola di Ivy si chiuse.
Lena sussurrò, “Signorina Ivy?”
Vivienne fece un passo avanti, ogni diamante sul suo corpo brillava come un’arma.
“Chiedile perché è stata licenziata dalla sua ultima tenuta.”
Gli occhi di Ronan si spostarono lentamente su Ivy.
Vivienne diede il colpo finale con piacere.
“Chiedile cosa è successo alla vecchia donna morta dopo che Ivy Lancaster le aveva servito il tè.”
Pensava che il suo fidanzato miliardario l’avrebbe salvata… finché non entrò e vide il sangue sulla spalla della cameriera.
Capitolo 3 – La Cameriera dai Tre Nomi
Il corridoio si fece più piccolo.
Ivy sentì la pioggia. Le voci lontane degli ospiti che se ne vanno. Il basso ronzio del telefono di Matteo che vibrava ancora e ancora con messaggi.
Ma tutto ciò che riusciva a vedere era la cartella.
Le fotografie.
Le copie.
I pezzi di una vita che aveva passato anni a seppellire perché i poveri non avevano un nuovo inizio. Hanno dei dischi. Voci. Errori che li seguivano come cani.
Ronan prese la prima pagina.
Ivy sapeva cosa vedeva.
Ivy Lancaster.
Ivy Monroe.
Ivy Valez.
Tre nomi.
Tre indirizzi.
Tre lavori.
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