Dentro la borsa c’era una parrucca.
Marrone scuro. Lunghezza fino al mento. Taglio smussato.
La busta conteneva occhiali dalla montatura spessa, una patente di guida californiana a nome di Rebecca Torres, cinquemila dollari in contanti e un telefono usa e getta economico.
“Resterai qui,” disse Reeves. “Nessun contatto con nessuno tranne me, Harrison e l’agente Cole. Niente social media. Niente ricerche su internet su di te. Per il mondo, Eliza Sullivan è morta in un tragico incidente il 4 ottobre.”
“E il funerale?”
Harrison scambiò uno sguardo con Reeves.
“Ne faremo una scena. Bara chiusa. Garrett parteciperà, e registreremo ogni parola.”
Me l’ho immaginato al mio finto funerale, a mentire a persone che mi avevano amato.
“Bene,” dissi. “Lasciamo che si scavi la tomba da solo, mentre ci è.”
Quella notte, sono rimasto nel bagno della casa sicura e mi sono tagliato i capelli.
Harrison si era offerto di trovare uno stilist.
Dovevo farlo da solo.
Avevo bisogno di sentire di avere il controllo di qualcosa.
Le forbici erano smussate. Il risultato era disomogeneo. Ma quando ho indossato la parrucca e gli occhiali, non ho riconosciuto la donna che mi fissava.
Rebecca Torres sembrava stanca.
Ordinario.
Dimenticabile.
Eliza Sullivan era morta.
Premei i palmi contro il lavandino e mi lasciai andare a piangere.
Per mia madre.
Per la vita che Garrett aveva rubato.
Per la donna che ero stato tre mesi prima, che credeva che suo marito la amasse.
Quando le lacrime finalmente si fermarono, mi lavai il viso e tornai in salotto.
Reeves era al suo portatile a rivedere le riprese di sorveglianza. Alzò lo sguardo mentre entravo.
“Garrett ha appena scritto a Sienna. Domani la incontrerà in un ristorante in città. Terra neutra. Pensa che se ci saranno agenti in giro, saremo al tavolo accanto.”
“Cosa dirà?”
“Lo scopriremo,” disse Reeves. “La mia ipotesi? Sta per festeggiare. E quando la gente festeggia, diventa imprudente.”
Mi sedevo accanto a lui e fissavo l’immagine congelata di Garrett sullo schermo.
Mio marito.
L’assassino di mia madre.
L’uomo che aveva condiviso il mio letto e aveva pianificato la mia morte.
“Ora sono un fantasma,” dissi piano.
Reeves mi guardò.
“Ti va bene?”
Ho pensato alla lettera di mia madre. La stanza del panico che aveva costruito. Il tunnel che lei si è assicurata che potessi fuggire. Sapeva che quel momento sarebbe arrivato. Mi aveva preparata a questo.
“Sì,” dissi. “Vediamo cosa confessano i vivi ai morti.”
Cinque giorni dopo la mia morte, Garrett mi ha organizzato un funerale.
L’ho guardato da sessanta miglia di distanza, sul divano beige nella casa sicura dell’FBI, un portatile aperto sul tavolino da caffè. Reeves aveva allestito un feed in diretta da sei telecamere nascoste sparse per la tenuta—angolazioni che coprivano la terrazza, il giardino, la biblioteca dove gli ospiti si mescolavano tra bicchieri di vino e voci sommesse.
Indossavo la parrucca marrone e gli occhiali spessi anche se nessuno poteva vedermi.
Avevo bisogno di distanza.
“Non devi guardare questo,” disse Reeves a bassa voce.
“Sì, lo so.”
Sullo schermo, quaranta persone si radunavano sulla terrazza dove si era tenuto il memoriale di mia madre solo otto settimane prima. Le stesse sedie bianche. La stessa vista dei vigneti che si spostano verso le colline.
Ma questa volta non c’era bara.
Nessuna urna.
Solo una fotografia ingrandita di me su un cavalletto, che ridevo nel vento durante un viaggio a Sonoma due anni prima, quando pensavo ancora che la mia vita fosse reale.
Garrett stava accanto alla foto in un abito nero, il volto accuratamente disposto in un segno di devastazione.
Aveva praticato quell’espressione.
L’ho perfezionata.
“Amici,” iniziò, la voce rotta. “Grazie per essere qui. Eliza avrebbe…”
Si fermò, si portò una mano alla bocca, lasciò che le spalle tremassero.
Diverse donne in prima fila si asciugarono gli occhi.
“Avrebbe voluto qualcosa di piccolo. Intimo. Odiava essere al centro dell’attenzione.”
Quella parte era vera.
Tutto il resto era una bugia.
Ha raccontato loro la nostra storia d’amore.
Come ci eravamo conosciuti a un gala di beneficenza.
Come gli avevo fatto credere nelle seconde possibilità dopo il suo passato difficile.
Citava poesie che non gli avevo mai sentito leggere.
Descriveva mattine tranquille e sogni condivisi che non erano mai accaduti.
E in tutto questo, Sienna era seduta in prima fila tenendogli la mano.
Mia sorella.
Indossando il nero. Capelli tirati indietro. Interpretando il ruolo di famiglia leale.
Quando la voce di Garrett si spezzò di nuovo, lei gli strinse le dita e sussurrò qualcosa che non riuscivo a sentire.
Conforto.
Solidarietà.
Volevo trafiggere il colpo di pugno contro lo schermo.
“Calma,” mormorò Reeves.
Il servizio durò trenta minuti. Un amico di famiglia ha letto una poesia. Uno dei soci in affari di mia madre ha raccontato una storia su di noi due a un’asta di vini. Garrett accettò le condoglianze con umiltà misurata.
Poi gli ospiti si spostarono all’interno per mangiare e fare il vino.
Il mio vino.
Dalla cantina dove aveva cercato di uccidermi.
Reeves toccò la tastiera e cambiò canale.
“Giardino. Angolo sud-est. Due minuti fa.”
La nuova angolazione mostrava Garrett e Sienna vicino alle rose, abbastanza lontani dalla casa da non poterli sentire.
Un microfono nascosto nelle luci del giardino captava ogni parola.
“Non posso credere che abbia funzionato,” disse Garrett.
Non stava piangendo ora.
Sorrideva.
“Nessuna autopsia. Nessuna indagine della polizia. Frank si occupava di tutto.”
Sienna guardò verso la casa.
“Sei sicuro che sia morta? Hai controllato il polso?”
“Ho guardato la telecamera per venticinque minuti,” disse Garrett, con irritazione che si dipingeva nella voce. “Non si è mossa. Non respirava. Frank lo ha confermato quando ha preso il corpo.”
“Ma se—”
“È morta, Sienna.”
Le afferrò il polso e la tirò a sé.
“Smettila di andare in crisi. È finita.”
Cercò il suo volto, poi annuì.
“Va bene. Va bene.”
Un attimo.
“Quando avremo i soldi?”
Garrett sorrise—davvero sorrise.
“Harrison ha fissato la riunione per il trasferimento della tenuta per la prossima settimana. Firmo come coniuge sopravvissuto. Centotrentacinque milioni diventano nostri. Liquidiamo gli edifici, vendiamo l’azienda e siamo a Grand Cayman entro il Ringraziamento.”
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