Il rumore dei piatti in frantumi sembrava ancora echeggiare nell’aria fredda della cucina, ma fu il silenzio che seguì a risultare assordante. Daniel rimase paralizzato sulla soglia, i suoi occhi azzurri fissi sulla scena raccapricciante che si stava svolgendo davanti a lui. Il vassoio d’argento ammaccato, il cibo sparso sul marmo lucido, e lì, in mezzo al caos, sua moglie. Emily era rannicchiata su se stessa, le braccia avvolte attorno al suo ventre prominente, il respiro spezzato da singhiozzi silenziosi, mentre un livido rosso cominciava già a fiorire sulla sua guancia pallida.

Il secondo mercenario si voltò di scatto, alzando l’arma, ma Damian era già dentro la sua guardia. Damian afferrò la canna della mitraglietta, ruotandola verso l’alto mentre una raffica di colpi soppressi squarciava il soffitto di intonaco. Con un ruggito feroce, Damian spinse il ginocchio verso l’alto nell’inguine dell’uomo, seguito da un violento colpo di gomito sulla mascella scoperta.

Il mercenario crollò in ginocchio, sputando denti e sangue. Damian afferrò il retro del giubbotto tattico dell’uomo, lo sollevò e gli sbatté il viso contro la soglia di marmo del bagno privato con una finalità nauseante.

L’uomo si lasciò andare.

Damian stava nell’oscurità, il respiro affannoso, la tuta inzuppata di pioggia e sangue. Sparse il fucile a pompa con un forte *CLACK* metallico, scartando un pesante proiettile di dodici calibri nella camera.

Si voltò verso Elena, gli occhi che bruciavano di ferocia letale.

“Eleanor ha pagato la cauzione,” disse Damian, con voce spaventosamente calma. “I suoi contatti nel sottobosco hanno pagato un giudice corrotto all’udienza due ore fa. È al porto privato. Pensa di scappare dal paese.”

Elena guardò Damian, vedendo l’uomo che aveva distrutto la propria dinastia per proteggerla.

“Finiscila, Damian,” sussurrò Elena, la voce che si faceva dura come l’acciaio. “Finiscila una volta per tutte.”

***

L’EREDE MILIARDARIO SCHIACCIA SUA MADRE DOPO CHE LEI ATTACCA BRUTALMENTE SUA MOGLIE INCINTA DAVANTI A TUTTA LA FAMIGLIA!
Capitolo 8 – Il Cacciato Diventa il Cacciatore

La marina privata sulla costa nord di Long Island era avvolta da una fitta nebbia oceanica e da piogge gelate.

Legato alla fine del molo di cemento più lungo c’era uno yacht di lusso alto novanta piedi, i suoi due motori diesel al minimo con un profondo rombo vibrante che scuoteva le assi di legno bagnate sotto i piedi.

All’interno del salone principale sontuosamente arredato dello yacht, Eleanor Sterling camminava avanti e indietro sul morbido tappeto bianco. Aveva buttato via le bende dell’ospedale. Avvolta in un cappotto di pelliccia scura, il suo volto livido era contorto in un’espressione di disperazione frenetica e velenosa.

Accanto a lei c’era Viktor Rostov, un noto contrabbandiere di alto livello, specializzato nell’estrazione di miliardari caduti in disgrazia e criminali di guerra internazionali dalla giurisdizione statunitense.

“Dove sono?” Eleanor chiese, le unghie che affondavano nella pelle della borsa. “La squadra d’assalto avrebbe dovuto tornare con quella puttana quaranta minuti fa!”

“Le comunicazioni sono andate in blackout venti minuti dopo aver violato il perimetro della tenuta, signora Sterling,” disse Rostov con calma, controllando il suo orologio da polso di platino. “Nel mio mestiere, il silenzio significa che l’operazione è fallita. Partiremo tra cinque minuti, con o senza la tua vendetta compiuta.”

“No!” Eleanor strillò, sbattendo il pugno contro il bancone di mogano lucido. “Non lascerò questo paese finché non vedrò quella stronza spezzata! Ti ho pagato dieci milioni di dollari, Viktor! Fai quello che ti dico!”

“Mi hai pagato dieci milioni di dollari per tenerti fuori da un penitenziere federale,” rispose Rostov freddamente, la mano appoggiata vicino alla fondina nella giacca di pelle. “Se perdiamo la finestra di marea, la Guardia Costiera ci cerchierà prima che passiamo da Montauk. Partiamo ora.”

*BOOM!*

Un’esplosione assordante squarciò la poppa dello yacht, scuotendo violentemente la nave alta novanta piedi e gettando Eleanor sul tappeto. Fumo nero e l’odore acre di carburante bruciato filtravano dalle bocchette di ventilazione mentre i motori gemelli dello yacht tosseggiavano e si spegnevano con un sinistro stridio metallico.

“Cos’è stato?!” Eleanor urlò dal pavimento.

Fuori, sul molo di cemento, le due sentinelle armate che Rostov aveva posizionato erano già a terra, neutralizzate senza un solo colpo di pistola.

Attraverso la cortina di nebbia e pioggia, una figura solitaria camminava tranquilla lungo il molo.

Damian Sterling.

Non indossava né cappotto, né guanti. La pioggia gelida bagnò la sua camicia bianca, incollandola al suo corpo largo. Nella mano destra portava un pesante piede di porco d’acciaio; A sinistra, un filo detonatore attaccato alle cariche termite che aveva appena usato per saldare le eliche e i timoni dello yacht fino a renderlo rottame fuso.

Rostov si precipitò sul ponte di poppa, la pistola sguainata e puntandola direttamente al petto di Damian.

“Fermati lì!” Rostov gridò sopra il fragore del vento. “Fai un altro passo e ti sparo un proiettile nel cranio!”

Damian non si fermò. Non rallentò nemmeno. Salì la rampa d’imbarco con l’inevitabilità inarrestabile di un treno merci.

“Rostov,” disse Damian, la voce che tagliava la tempesta con una chiarezza gelida. “Hai trenta secondi per lasciare quell’arma e tuffarti in quell’oceano gelido. Se sarai ancora su questo ponte quando arriverò al salone, ti spezzerò ogni osso delle mani, prenderò i tuoi conti offshore e ti consegnerò al procuratore federale insieme a Eleanor.”

Rostov guardò negli occhi Damian.

Il contrabbandiere aveva passato trent’anni a trattare con boss di cartelli, oligarchi russi e signori della guerra. Sapeva distinguere tra un uomo che fa una minaccia oziosa e un predatore completamente distaccato dalla paura della morte.

Rostov guardava la poppa fumante del suo yacht in rovina. Guardò di nuovo lo sguardo freddo e senza vita di Damian.

Senza una parola, Rostov sganciò la cintura del cannone, la lasciò cadere sul ponte e corse verso la ringhiera di dritta, tuffandosi a capofitto nelle acque buie e agitate del sound.

Damian scavalcò l’arma abbandonata e sfondò a calci le porte scorrevoli del salone principale.

Eleanor si rannicchiava dietro il bancone, tenendo in mano un pesante decanter di cristallo come una mazza improvvisata. I suoi capelli erano selvaggi, il cappotto di pelliccia macchiato d’acqua di mare, gli occhi che si gonfiavano per un orrore primordiale assoluto mentre il suo unico figlio entrava nella stanza.

“State indietro!” urlò, la voce che si incrinava in un urlo acuto e patetico. “Sono tua madre! Non puoi toccarmi! Dio ti maledizionerà per questo, Damian!”

Damian lasciò cadere il pesante piede d’acciaio sul pavimento con un forte clangore risonante che fece sobbalzare Eleanor.

Si mise dietro il bancone. Eleanor brandiva il pesante decanter di vetro con tutta la forza rimasta nel suo fragile corpo.