Il rumore dei piatti in frantumi sembrava ancora echeggiare nell’aria fredda della cucina, ma fu il silenzio che seguì a risultare assordante. Daniel rimase paralizzato sulla soglia, i suoi occhi azzurri fissi sulla scena raccapricciante che si stava svolgendo davanti a lui. Il vassoio d’argento ammaccato, il cibo sparso sul marmo lucido, e lì, in mezzo al caos, sua moglie. Emily era rannicchiata su se stessa, le braccia avvolte attorno al suo ventre prominente, il respiro spezzato da singhiozzi silenziosi, mentre un livido rosso cominciava già a fiorire sulla sua guancia pallida.

Damian non si ritrasse. Le afferrò il polso a mezz’aria con una precisione sfrenata e schiacciante. La caraffa scivolò dalle sue dita paralizzate, frantumandosi sul bancone.

Con un gesto freddo e misurato, Damian le torse il braccio dietro la schiena e costrinse Eleanor a mettersi in ginocchio.

“Guardati,” sussurrò Damian, chinandosi finché le labbra furono a pochi centimetri dal suo orecchio. “La grande Eleanor Sterling. La regina dell’alta società. Ridotta a nascondersi come un topo nella sentina di una barca di contrabbandiere.”

“Allora uccidimi!” Eleanor sputò, lacrime di puro odio che le rigavano le guance livide. “Fallo! Sei proprio come tuo padre! Sei un mostro!”

“La morte è troppo facile per te, Eleanor,” disse Damian dolcemente.

Tirò fuori il telefono dalla tasca con la mano libera e compose un numero a tre cifre.

“Qui Damian Sterling,” disse al ricevitore. “Sono al porto privato sul Molo Nove. Ho messo al sicuro la latitante Eleanor Sterling. Porta il furgone di trasporto. E assicurati che la stampa sia in attesa nella struttura federale di detenzione. Voglio che il mondo intero la guardi entrare nella gabbia che si è costruita.”