«Nonna arrabbiata», sussurrò Fiona, e quelle due parole mi trapassarono il petto come schegge di vetro ghiacciato.

«È esattamente così, signor Giudice», confermò Serra, posando sul tavolo una cartella supplementare contenente le trascrizioni certificate delle registrazioni ambientali di Matteo. «Abbiamo la prova inconfutabile che la signora Wendy Carrara intendeva alterare le cartelle cliniche e il referto cromosomico per privare la pronipote del trust successorio istituito dal bisnonno.»

Il giudice scosse il capo con un’espressione di disgusto evidente. Prese la sua penna stilografica e aprì il registro dei decreti d’urgenza.

«In base all’articolo 330 del codice civile e alle clausole vincolanti del trust testamentario del defunto cavalier Ernesto Carrara», disse il giudice leggendo ad alta voce mentre vergava la sentenza con mano ferma, «dispongo con effetto immediato la decadenza temporanea della responsabilità genitoriale del signor Luca Carrara, con divieto assoluto di avvicinamento alla minore Fiona Carrara entro una distanza inferiore ai cinquecento metri, esteso ai luoghi di dimora, istruzione e svago della stessa. Confermo la piena e totale nomina della dottoressa Ginevra quale unica amministratrice dei beni mobiliari e immobiliari confluiti nel fondo Fiona Carrara Trust, revocando qualsiasi procura generale o speciale precedentemente concessa alla signora Wendy Carrara e autorizzando il blocco conservativo di tutti i conti correnti riconducibili alle società collegate fino alla definizione del giudizio penale.»

Il timbro a secco del tribunale scese sul foglio con un colpo netto.

«Ecco a lei, dottoressa», concluse il dottor Mantovani porgendomi l’ordinanza originale con un cenno di sincera stima. «Protegga quella bambina. La ricchezza ereditata senza moralità è spesso la peggiore delle maledizioni.»

«Lo farò, signor Giudice. Con ogni mezzo che la legge mi concede.»

Quando uscii dal palazzo di giustizia, verso l’una del pomeriggio, la pioggerella fine di ottobre aveva lasciato spazio a un cielo terso e ventilato.

Il mio telefono vibrò. Era Matteo.

«Ginevra? Sei ancora in tribunale?»

«Sono appena uscita sulla piazza, Matteo. È finita. Il giudice ha firmato tutto.»

Dall’altro capo della linea sentii un lungo, profondissimo sospiro di sollievo, seguito da una risata liberatoria. «Hanno arrestato mia zia venti minuti fa alla villa. Sono arrivati con tre gazzelle a sirene spiegate. È uscita con una coperta sopra la testa per non farsi fotografare dai giornalisti locali che si erano radunati davanti al cancello. Mia madre, da lassù, starà sicuramente stappando una bottiglia di quello buono.»

«Matteo… grazie. Senza quel video, senza il tuo coraggio di registrare e conservare quei file, sarei stata solo una madre isterica contro una famiglia di potenti.»

«Non ringraziarmi, cugina. Io ho solo acceso la telecamera. Sei stata tu ad avere la forza di non piegare la testa quando tutti intorno a te volevano che facessi finta di niente. Sei stata straordinaria. Vieni a vedere la tenuta oggi?»

Esitai un attimo. La tenuta vinicola dei colli—trecento ettari di vigneti di nebbiolo e una villa padronale del Settecento circondata da cedri del Libano—era sempre stata il santuario intoccabile di Wendy. Era lì che si celebravano i riti dell’ipocrisia di famiglia, lì che venivano accolti i banchieri e i politici locali per raccogliere fondi e stringere alleanze.

«Sì», risposi infine. «Ci vengo. È ora di aprire quelle finestre e far uscire l’odore di chiuso.»

Il viaggio verso la Brianza collinare durò meno di un’ora.

Presi con me Fiona e mia sorella Beatrice. La bambina era eccitata per il viaggio in auto; seduta nel suo seggiolino con un vestitino di velluto a coste color senape e un cardigan di lana fatto a mano da Beatrice, guardava i filari di viti dorate che scorrevano lungo i tornanti della collina, battendo le manine sul finestrino ogni volta che vedeva un cavallo al pascolo.

Quando l’auto varcò l’imponente cancello in ferro battuto della tenuta, trovammo ad attenderci Matteo e due custodi storici dell’azienda agricola. I due anziani contadini, con i berretti di lana in mano e le tute da lavoro impolverate di terra, mi guardarono con un misto di sollievo e rispetto reverenziale. Per vent’anni Wendy li aveva trattati come servi della gleba, decurtando i salari e minacciandoli di licenziamento a ogni minima lamentela.

«Benvenuta, dottoressa», disse il più anziano, facendosi avanti con timidezza. «Ci hanno detto che ora comanda lei.»

«Non comando io, signor Giovanni», risposi con un sorriso caldo, prendendo Fiona in braccio e stringendogli la mano callosa. «Ora questa terra appartiene a questa bambina qui. E il nostro unico compito sarà quello di farla fruttare con onestà, rispettando chi si spacca la schiena tra i filari tutti i giorni. I vostri contratti verranno regolarizzati entro la fine del mese con tutti gli arretrati che vi spettano.»

I due uomini si guardarono negli occhi, quasi incapaci di credere alle proprie orecchie, prima di accennare a un inchino sincero e commosso.

Salimmo la scalinata della villa padronale.

L’interno era un museo dell’ostentazione: pavimenti in seminato veneziano, lampadari di Murano a dodici bracci, mobili Luigi XVI dorati a foglia e quadri antichi alle pareti. Ma nell’aria aleggiava una pesantezza spettrale, come se ogni mobile, ogni tendaggio custodisse i sussurri malevoli e i complotti orditi tra quelle mura nel corso di decenni.

Entrai nello studio privato di Wendy, la stanza dove per anni era stato deciso il destino economico di tutta la famiglia. Sulla grande scrivania di noce intarsiata c’erano ancora le ceralacche e i fascicoli lasciati aperti dagli agenti della Guardia di Finanza dopo la perquisizione del mattino.

Appoggiai Fiona sul grande tappeto persiano davanti al camino monumentale. La bambina si sedette incuriosita, estraendo dalla tasca il suo piccolo coniglio di pezza e iniziando a farlo saltare sopra i motivi geometrici della lana antica.

«Guarda qui», disse Matteo, avvicinandosi a una libreria a muro e indicando una cassaforte aperta con il portello di ferro spesso cinque centimetri spalancato. «La Finanza ha portato via i registri neri, ma hanno lasciato le scatole di famiglia. Guarda cosa c’era sul fondo.»

Mi porse una scatola di cuoio marrone, consumata agli angoli, chiusa da un nastro di seta sbiadito.

La aprii con cautela. All’interno non c’erano titoli azionari né diamanti. C’erano vecchie fotografie in bianco e nero e lettere ingiallite scritte con una calligrafia elegante, d’altri tempi.