Un sorriso gelido increspò le labbra di Isolde. Non c’erano lacrime nei suoi occhi, solo una determinazione d’acciaio. Prima che Corisande potesse pronunciare un’altra parola carica di veleno, Isolde scattò in avanti. Con una mossa fluida e inaspettata, afferrò il polso di Corisande, lo torse con precisione chirurgica e, usando il peso stesso dell’altra donna, la scaraventò a terra.

Isolde lo vide avvicinarsi al pezzo centrale della mostra: una scultura imponente e complessa, realizzata con materiali di recupero e vetro soffiato, che rappresentava la fragilità dell’ecosistema lagunare. Vanni aveva un calice di vino in mano e un sorriso di scherno stampato sul volto. Attorno a lui si formò rapidamente un piccolo capannello di persone, tutti in attesa del suo verdetto.

“Signora Isolde,” esordì Vanni a voce volutamente alta, assicurandosi che almeno metà della sala potesse sentirlo. “Devo ammettere che sono… deluso. Mi aspettavo una visione rivoluzionaria, e invece mi ritrovo davanti a un pastiche derivativo. Questa scultura è un palese plagio delle opere minori di Burri, mescolato a un pietoso sentimentalismo ecologista. Non crede di aver abbassato troppo i suoi standard pur di accondiscendere al pubblico di massa?”

Il silenzio calò nella stanza, pesante come piombo. La musica del quartetto d’archi sembrò affievolirsi in sottofondo. Clara, in piedi poco lontano, strinse i pugni, mentre Alessandro fece un passo avanti, la mascella contratta. Ma Isolde sollevò impercettibilmente una mano per fermare il marito.

Questo era il suo campo di battaglia, e non aveva bisogno di cavalieri per difendersi.

Isolde si avvicinò a Vanni con una calma glaciale. I suoi tacchi ticchettavano sul pavimento di marmo, misurando il tempo. Si fermò a un passo da lui, mantenendo un contatto visivo assoluto. Non c’era traccia di panico o imbarazzo nel suo sguardo; c’era solo un’autorità soverchiante.

“Signor Vanni,” iniziò Isolde, la voce morbida ma straordinariamente nitida, capace di raggiungere ogni angolo della stanza. “È affascinante che lei citi Burri. Affascinante, ma intellettualmente pigro.”

Vanni sbatté le palpebre, colto di sprovvista. Era abituato a curatori che balbettavano scuse o si ritiravano in un silenzio indignato.

“Se avesse osservato l’opera con l’occhio critico che sostiene di possedere,” continuò Isolde, avvicinandosi alla scultura e indicando una complessa giuntura di vetro e metallo arrugginito, “si sarebbe accorto che la tecnica di fusione utilizzata qui richiede temperature e miscele chimiche che ai tempi di Burri non erano nemmeno state brevettate. L’artista, Mateo Silva, ha trascorso mesi nei cantieri navali in disarmo per studiare il processo di ossidazione salina, per poi cristallizzarlo nel vetro.”

Isolde si voltò di nuovo verso il critico, il suo tono ora leggermente più tagliente. “Questa non è derivazione, Lorenzo. È evoluzione. Se il suo sguardo è così offuscato dal cinismo da non riuscire a distinguere un tributo storico da una scopiazzatura, forse il problema non è l’opera. Forse è lei che ha smesso di capire l’arte e ha iniziato a guardare solo il proprio riflesso sul bicchiere che tiene in mano.”

Un sussulto collettivo attraversò la folla, seguito da un silenzio carico di elettricità. Qualcuno in fondo alla sala soffocò una risatina nervosa. Il volto di Vanni si accese di un rosso violento; aprì la bocca per ribattere, ma non trovò le parole. Era stato smontato, argomentazione per argomentazione, davanti all’élite dell’arte europea.

“E per quanto riguarda il ‘sentimentalismo ecologista’,” concluse Isolde con un sorriso che non raggiunse gli occhi, “Venezia sta letteralmente affondando sotto i nostri piedi mentre beviamo champagne. Se prestare attenzione al collasso del nostro mondo le sembra pietoso, la invito a rifugiarsi nelle gallerie chiuse e asettiche dove l’arte non disturba mai le sue certezze.”

Si voltò elegantemente, dandogli le spalle. “Godetevi la mostra, signori e signore.”

Come in risposta a un segnale invisibile, il quartetto d’archi riprese a suonare con maggiore vigore. La folla si disciolse, riprendendo le conversazioni con un’animazione raddoppiata, mentre Vanni, livido, si dirigeva frettolosamente verso l’uscita, sconfitto.

Alessandro si avvicinò a Isolde, avvolgendole un braccio intorno alla vita e baciandole i capelli. “Sei terrificante, lo sai?” mormorò, incapace di nascondere un sorriso radioso.

“Ho solo messo la spazzatura fuori dalla porta, amore mio,” rispose lei, i suoi occhi che finalmente si ammorbidivano.

Clara corse verso di loro, gli occhi che brillavano di un’ammirazione pura e incondizionata. “Mamma, sei stata pazzesca! L’hai distrutto!”

Isolde accarezzò la guancia della figlia, chinandosi leggermente verso di lei. “Ricordati sempre una cosa, Clara. Le persone cercheranno sempre di farti sentire piccola per far sembrare se stesse più grandi. Che si tratti di un’ex gelosa o di un critico arrogante, la regola è la stessa: non abbassare mai lo sguardo. Se sanno che non possono spaventarti, perdono tutto il loro potere.”

Più tardi, quando l’evento giunse al termine e gli ultimi ospiti si furono congedati, la famiglia rimase sola sul grande balcone del palazzo. La luna si specchiava sulle acque scure del canale, e la città dormiva, avvolta nella sua eterna, malinconica bellezza.

Alessandro versò due ultimi calici di champagne. Clara si era addormentata su un divanetto all’interno, sfinita dalle emozioni della serata. L’uomo porse il bicchiere a sua moglie, sfiorando il bordo del vetro con il proprio.

“Alla leonessa,” brindò, ripetendo le parole che aveva pronunciato tanti anni prima al loro matrimonio. “Che continua a difendere il suo regno con ferocia e grazia.”

Isolde bevve un sorso, sentendo le bollicine frizzare sulla lingua. Appoggiò la testa sulla spalla di Alessandro, ascoltando il battito lento e rassicurante del suo cuore. Aveva affrontato bufere, follie e arroganza, ma finché aveva quella spalla su cui riposare e quel fuoco dentro di sé, sapeva che non c’era tempesta che non potesse domare.

Il rumore sordo e incessante della pioggia contro i finestrini dell’auto offriva a Clara un raro momento di quiete prima della tempesta. A ventisei anni, aveva ereditato l’eleganza tagliente di sua madre e la solida pazienza di suo padre, ma la sfida che l’attendeva quella mattina avrebbe richiesto ogni oncia del suo coraggio. Milano si svegliava grigia e frenetica, ignara del dramma che si stava consumando nei piani alti di uno dei grattacieli di vetro e acciaio del quartiere degli affari.

Clara era diventata un architetto di interni di straordinario talento, fondando uno studio che in soli tre anni aveva conquistato l’attenzione delle riviste di settore. Tuttavia, il successo attira i predatori. Il suo socio di minoranza, un uomo affabile ma profondamente ambizioso di nome Riccardo, aveva agito nell’ombra. Sfruttando un cavillo nel loro contratto iniziale, aveva tentato di vendere l’intero portfolio di brevetti di design ecosostenibile dello studio a una multinazionale svizzera spietata, la Kronos Holding, minacciando di tagliare fuori Clara dalla sua stessa creatura.