Un sorriso gelido increspò le labbra di Isolde. Non c’erano lacrime nei suoi occhi, solo una determinazione d’acciaio. Prima che Corisande potesse pronunciare un’altra parola carica di veleno, Isolde scattò in avanti. Con una mossa fluida e inaspettata, afferrò il polso di Corisande, lo torse con precisione chirurgica e, usando il peso stesso dell’altra donna, la scaraventò a terra.

“E la signorina Thorne adesso, signore? La polizia l’ha nel retro di una volante.”

“Lasciate che la registrino,” disse Kane, gettando il bicchiere vuoto nel portabicchieri incorporato. “Un’accusa minore di aggressione e violazione di proprietà la terrà occupata mentre i nostri avvocati smantellano l’impero Vance-Sterling all’alba. Una volta che questi dati saranno pubblicati, la fusione sarà annullata per frode, le loro linee di credito crolleranno e la preziosa holding di Isolde Sterling sarà a mio dipendenza.”

Kane toccò la finestra della partizione. “Guida.”

La berlina si lanciò in avanti, le gomme che stridono sul cemento mentre si dirigeva verso la rampa che conduceva alle strade notturne. Ma proprio mentre il veicolo raggiungeva la metà dell’uscita, le barriere di sicurezza in acciaio idraulico si sollevarono improvvisamente dall’asfalto con un fragoroso schianto metallico.

Il conducente frenò bruscamente, l’auto sbandava di lato e si fermava bruscamente a pochi centimetri dai denti d’acciaio frastagliati.

“Che significa tutto questo?!” Kane urlò, aggrappandosi allo schienale del sedile anteriore.

Sopra la rampa, i pesanti cancelli di sicurezza si chiudono, sigillando il garage nell’oscurità totale, a parte il bagliore dei fari dell’auto.

Corisande pensava di poter schiaffeggiare la sposa, affermare che lo sposo le apparteneva ancora e andarsene vittoriosa—ma pochi secondi dopo, tutta la sala da ballo la vide atterrare a terra, e la vera domanda era perché pensasse di avere ancora una possibilità…
Capitolo 11 – Il bussare a mezzanotte

Attraverso il bagliore duro dei fari, due sagome emersero dalle ombre dei pilastri di cemento.

Alistair Vance camminava con passi lenti e deliberati, la giacca da smoking sbottonata, l’espressione letale. Accanto a lui camminava Isolde. Si era tolta i guanti da sposa e aveva scambiato i tacchi alti con stivali di pelle pratici, l’abito da sposa appuntellato in vita per permettere un movimento senza restrizioni. Il suo volto era illuminato dagli abbaglianti dell’auto, calmo, minaccioso e completamente in controllo.

Dietro di loro entravano una dozzina di uomini in equipaggiamento di sicurezza tattica, le braccia incrociate, bloccando ogni possibile uscita dal piano sotterraneo.

Il volto di Marcus Kane si contorse incredulo. Si affrettò a sbloccare il telefono, ma lo schermo lampeggiò con un unico errore ripetuto: *NESSUN SEGNALE – RETE SOPPRESSA.*

“Sembri sorpreso, Marcus,” la voce di Isolde riecheggiò nel garage tramite gli altoparlanti dell’interfono sopra il soffitto. “Davvero pensavi che una donna che ha acquistato la tua banca privata tre settimane fa avrebbe lasciato i suoi server centrali incustoditi al suo stesso matrimonio?”

Kane spalancò la portiera della berlina e uscì, stringendo forte il drive in titanio nel pugno. Cercò di sogghignare, cercando di nascondere il tremore nelle mani. “Pensi di potermi tenere qui, Isolde? Questa è detenzione illegale! Ho il fascicolo. Nel momento in cui i miei avvocati non riceveranno il mio check-in, tutta questa struttura sarà invasa da marshal federali!”

“Lasciateli venire,” disse Alistair, facendo un passo avanti finché non si trovò a soli dieci passi da Kane. “Troveranno i segreti commerciali rubati nella tua tasca, insieme ai bonifici criptati che hai inviato ieri pomeriggio al conto offshore di Corisande Thorne.”

La mascella di Kane cadde. “Come hai fatto—”

“Corisande è molte cose, Marcus,” mormorò Isolde, la voce avvolta in seta. “Vanitoso, arrogante e sciocco. Ma quando si è resa conto che avrebbe passato cinque anni in un penitenziario federale per aggressione e cospirazione aziendale, ci sono voluti esattamente quattro minuti ai nostri investigatori nella cella di detenzione per farla diventare testimoni dello stato contro di te.”

Kane guardò il motore in titanio nella sua mano, gli occhi che si muovevano freneticamente tra Isolde e Alistair. “Hai orchestrato tutto tu. L’hai usata come esca!”

“Sei stato tu a abboccare, Marcus,” ribatté freddamente Isolde. “Consegna il disco e potremmo permettere al tuo team legale di negoziare una resa prima dell’apertura dei mercati domani.”

Il petto di Kane si sollevò e si sollevò. Uno sguardo feroce e incastrato gli attraversò gli occhi. Lentamente infilò la mano dentro il petto della giacca—non verso un’arma, ma verso una busta manila sigillata.

“Pensi di avere tutte le carte, Isolde?” Kane rise, un suono secco e maniacale che rimbalzò sulle pareti di cemento. “Pensi che fosse per la tua fusione? Guarda qui!”

Strappò la busta e tirò fuori un singolo foglio di pergamena in rilievo, tenendolo in alto in aria.

“Questo è un decreto originale firmato dal tuo defunto padre ventiquattro anni fa, Vance!” Kane gridò, gli occhi che brillavano di trionfo malizioso. “Un trust di sangue vincolante che prevale su qualsiasi contratto matrimoniale, qualsiasi fusione aziendale e ogni centesimo della tua eredità! Il tuo matrimonio con Isolde questa sera non l’ha resa la tua socia—ha trasferito legalmente ogni singolo bene che possiedi direttamente nelle mani della donna che pensavi di aver appena distrutto.”

Alistair si bloccò, gli occhi fissi sul sigillo di cera sbiadito visibile sotto la carta.

Il respiro di Isolde si bloccò in gola. Per la prima volta in tutta la sera, la compostezza imperturbabile sul suo volto si infrantò, sostituita da uno shock freddo e nauseante quando riconobbe la calligrafia in fondo alla pagina.

Corisande pensava di poter schiaffeggiare la sposa, affermare che lo sposo le apparteneva ancora e andarsene vittoriosa—ma pochi secondi dopo, tutta la sala da ballo la vide atterrare a terra, e la vera domanda era perché pensasse di avere ancora una possibilità…
Capitolo 12 – Le ombre del garage sotterraneo

Le luci fluorescenti sopra la testa ronzavano con un basso e opprimente ronzio, proiettando un bagliore artificiale e malaticcio sul pavimento umido del parcheggio sotterraneo. Attraverso il bagliore duro dei fari della berlina al minimo, due sagome distinte emersero dalle ombre pesanti dei pilastri strutturali, muovendosi con una terrificante deliberazione sincronizzata che dominò immediatamente lo spazio. Alistair Vance avanzò con passi lenti e misurati, la giacca da smoking sbottonata, la mascella affilata e l’espressione che emanava una fredda e letale concentrazione. Accanto a lui camminava Isolde. Aveva abbandonato i guanti da sposa e scambiato i suoi delicati tacchi alti firmati con stivali di pelle pratici e pesanti, il suo elaborato abito da sposa fissato ordinatamente in vita con spille d’argento per permettere un movimento tattico completamente libero. Il suo volto, illuminato dagli abbaglianti abbaglianti del veicolo, era una lezione magistrale di compostezza—calmo, minaccioso e completamente in controllo della terrificante scacchiera che avevano costruito.