L’odore di lana bruciata si mescolò all’aroma acre del tabacco tostato, penetrandomi nelle narici come una stilettata velenosa. La bruciatura attraverso la maglia di cashmere non era solo un dolore fisico acuto; era un marchio a fuoco sulla mia carne, un assalto diretto alla vita che proteggevo dentro di me da ventiquattro settimane.

«Non voglio solo che paghino penalmente, Giulia,» dissi, abbassando la maglia mentre la dottoressa applicava una medicazione idrocolloidale sterile. «Voglio che comprendano la dimensione esatta della loro miseria.»

Matteo si avvicinò al finestrino dell’auto, bussando con le nocche. Il vetro scese silenziosamente.

«Claire,» disse il capo della sicurezza, «l’avvocato De Santis è già in collegamento audio con il procuratore di turno. Abbiamo acquisito le registrazioni delle telecamere interne dell’attico.»

Aggrottai le sopracciglia. «Le telecamere erano attive?»

Un mezzo sorriso freddo comparve sul volto di Matteo. «Il sistema di videosorveglianza ad anello chiuso che ho fatto installare l’anno scorso per la tutela del patrimonio artistico della collezione di tuo padre non è mai stato disattivato. L’angolo di ripresa dal soffitto del salone principale copre perfettamente l’area della sala da pranzo e del corridoio. L’audio e il video dell’aggressione sono salvati su un server cloud sicuro con crittografia militare. Si vede chiaramente Ryan che ti blocca i polsi e Grant che preme la sigaretta contro il tuo ventre mentre le due donne continuano a mangiare e a guardare il cellulare.»

Chiusi gli occhi per un secondo, sentendo una strana sensazione di leggerezza espandersi nel petto.

«Hanno firmato la loro condanna da soli,» dissi. «Matteo, procedi con la fase due.»

«Le squadre sono già posizionate ai varchi d’accesso. Attendiamo il tuo segnale per le ventitré.»

Capitolo III: Il Gelo nell’Attico
Al dodicesimo piano dell’attico di via dei Condotti, l’atmosfera era ancora intrisa di quella tronfia sicurezza che caratterizzava la famiglia Thorne.

Grant si era versato il quarto bicchiere di Sassicaia, appoggiando le gambe stanche su un pouf in velluto verde bosco del valore di quattromila euro, mentre Diane finiva di gustare il parfait alle mandorle preparato dallo chef a domicilio che Claire aveva pagato in anticipo per l’intera serata.

«Dovremmo cambiare l’arredamento di questo salone la prossima primavera,» stava dicendo Diane, guardando con sufficienza le pareti decorate con stampe d’epoca e boiserie in noce americano. «Quel grigio alle pareti è troppo deprimente. Preferirei qualcosa di più luminoso, magari un bianco crema con stucchi dorati in stile francese. E quella collezione di porcellane nell’armadio a vetri è antiquata: la faremo vendere per comprare un servizio moderno in argento massiccio per le cene ufficiali di Grant.»

«Ci penseremo dopo che Claire avrà firmato la cessione delle quote,» replicò Grant, accendendosi una nuova sigaretta e gettando il fiammifero nel piattino del pane d’argento. «Con quei quattro milioni di liquidità estingueremo il debito con la banca a Milano e ricompreremo la villa sul lago che quel fallito di mio fratello ha dovuto cedere all’asta. Ryan, assicurati che domattina sia pronta a firmare prima di mezzogiorno. Non voglio perdere tempo con i suoi capricci.»

Ryan sedeva a capotavola con lo sguardo perso nella coppa di champagne, ma non disse nulla. Un piccolo accenno di inquietudine gli rodeva lo stomaco, non per rimorso morale, ma per l’assenza totale di reazione da parte di Claire prima di andarsene. Conosceva sua moglie da tre anni: di solito Claire discuteva, argomentava, cercava la riconciliazione razionale attraverso il dialogo. Quella sera, invece, non aveva pronunciato una sola parola di protesta. Si era limitata a guardarlo con quegli occhi scuri, freddi come l’abisso, prima di sparire oltre la porta.

«Ryan, mi stai ascoltando?» sbraitò Grant, picchiando la mano sul tavolo e facendo traballare i cristalli.

«Sì, papà, ho capito,» rispose Ryan con un moto d’irritazione. «Domattina vado nel suo ufficio alla holding e le faccio firmare tutto. Claire mi ama, fa sempre quello che le chiedo quando capisce che non ha alternative. È solo spaventata per la gravidanza.»

«Dovrebbe essere grata di portare avanti il nome dei Thorne,» sbuffò Brooke, controllando i commenti sul suo ultimo post su Instagram. «A proposito, Ryan, domani mi presti la sua Porsche per andare a Cortina con le mie amiche per il ponte del primo dell’anno? Ha il serbatoio pieno e le gomme termiche nuove.»

«Prendila pure,» disse Ryan con un gesto disinvolto della mano. «Le chiavi sono nella ciotola d’ingresso.»

In quel preciso istante, le luci del salone ebbero un tremito violento.

Il lampadario monumentale di Venini in vetro soffiato si spense con un clic sordo, seguito istantaneamente dalle applique a parete e dalle lampade da lettura. L’intero attico di seicento metri quadrati piombò in una semioscurità spettrale, interrotta solo dalle luci decorative esterne dei palazzi circostanti che filtravano attraverso le grandi vetrate panoramiche.

«Ma che diavolo…?» esclamò Grant, alzandosi a fatica dal divano. «Ryan, è saltata la corrente? Vai a controllare il quadro elettrico!»

Ryan si alzò dal tavolo, tirando fuori il telefono per usare la torcia. «Sarà un sovraccarico per le luminarie di Capodanno. Vado nel locale tecnico dietro la cucina.»

Ma prima che potesse fare tre passi, il ronzio rassicurante del sistema di ventilazione canalizzato si arrestò del tutto. Un silenzio tombale, innaturale, calò sulle stanze.

Pochi secondi dopo, un fischio acuto partì dai radiatori a battiscopa: le valvole termostatiche elettroniche si chiusero con una sequenza di scatti metallici sincronizzati, interrompendo il flusso dell’acqua calda in tutti i circuiti di riscaldamento dell’appartamento.

«Mamma… il Wi-Fi non funziona più,» disse Brooke con la voce rotta da un panico improvviso, agitando il suo smartphone a vuoto nell’aria. «Non c’è campo! Nemmeno la rete cellulare prende qui dentro!»

«Com’è possibile?» gridò Diane, alzandosi dal tavolo e rovesciando il proprio calice di vino sul lino immacolato. «Ryan, fa freddo! La temperatura sta scendendo!»

Non era una suggestione. Con una temperatura esterna di zero gradi e le grandi vetrate che disperdevano calore a vista d’occhio, l’assenza del riscaldamento centralizzato cominciò a farsi sentire nel giro di pochi minuti. L’aria calda della stanza venne rapidamente risucchiata verso l’alto, sostituita da uno spiffero gelido che sembrava filtrare da ogni fessura.

Ryan raggiunse il locale tecnico accanto alla dispensa e spinse la porta. Trovò i pannelli della domotica completamente oscurati. Gli schermi touchscreen a parete, che controllavano ogni singola funzione dell’attico, mostravano una schermata rossa fissa con una sola scritta a caratteri bianchi cubitali:

ACCESSO TERMINATO PER REVOCA TITOLO D’USO. SISTEMA DISCONNESSO.