Le sue strane domande a cena.
Qualcuno si era avvicinato a lei?
Qualcuno le aveva dato qualcosa?
Qualcuno era entrato nel suo ufficio?
All’epoca pensava fosse una paranoia normale.
“Hai chiesto se qualcuno mi avesse parlato alla galleria.”
“Sì.”
“Non hai mai menzionato documenti.”
“Se sapevi qualcosa, volevo la tua reazione prima che avessi il tempo di costruire una risposta.”
Norah lo fissò.
“Mi hai interrogato senza dirmi che stavo venendo interrogato.”
“Ti ho fatto delle domande.”
“Non va meglio.”
“No.”
L’ammissione franca la disarmò leggermente.
Roman continuò.
“Hai detto che non era successo nulla di insolito. Ti ho creduto.”
“Allora Vincent si sbagliava.”
“Possibile.”
“Possibile?”
Roman guardò l’appartamento distrutto.
“È morto credendo il contrario.”
Un pensiero freddo attraversò la mente di Norah.
“L’hai ucciso prima di scoprire cosa intendeva?”
Roman non disse nulla.
“Oh mio Dio.”
“A quel punto non era più interessato a fare una conversazione.”
“Avresti potuto tenerlo in vita.”
“Per cosa?”
“Per scoprire perché mi stava prendendo di mira.”
Lo sguardo di Roman si fece duro.
“Ha messo un prezzo sul tuo rapimento. Non ero interessata a preservare la sua salute.”
Norah si voltò.
Questa era la cosa impossibile di Roman.
Amava con la stessa estremità che distruggeva.
Per lui, le due azioni non erano opposti.
Erano adiacenti.
“Hai detto che Luca viveva in Europa.”
“Sì.”
“E se Vincent glielo avesse detto?”
“Possibile.”
“E se Luca crede che io abbia ancora ciò che Vincent voleva?”
“Possibile.”
Norah guardò intorno.
“Questo spiega tutto.”
Roman annuì.
Spiegava anche perché i contanti non erano stati presi.
Stavano cercando.
Non punire.
Non ancora.
Norah si diresse verso la camera da letto.
Roman lo seguì.
Cominciò a rovistare tra il contenuto del suo armadio rovesciato.
“Cosa stai facendo?”
“Pensando.”
“Non avevi nulla che appartenesse a Moretti.”
“Non avevo nulla consapevolmente.”
Roman rimase immobile.
Norah mise da parte una pila di maglioni.
“Tre anni fa, prima di lasciarti, lavoravo alla Hollis Gallery.”
“Ricordo.”
“Circa due settimane prima dell’incidente del magazzino, abbiamo fatto una visita privata.”
Roman si avvicinò.
“Che tipo?”
“Pezzi di tenuta. Dipinti, gioielli, alcuni manoscritti antichi. Niente di insolito.”
“Chi ha partecipato?”
“Mezza di Chicago.”
“Nora.”
“Non ricordo tutti.”
“Prova.”
Chiuse gli occhi.
Era stata una mostra invernale.
Champagne.
Vestiti neri.
Troppe persone che fingono di capire l’arte astratta.
“Uno dei donatori era anziano. Forse settanta. Capelli bianchi. Continuava a chiamarmi Natalie.”
L’espressione di Roman cambiò.
“Cosa?”
“Come si chiamava?”
“Non lo so. È venuto con un altro uomo.”
“Descrivilo.”
“Roman, è successo tre anni fa.”
“Descrivilo.”
Norah si concentrò.
“Aveva un bastone. Tuta blu navy. Gemelli d’oro a forma di leoni.”
Roman imprecò in italiano.
Aprì gli occhi.
“Lo conosci.”
“Salvatore Moretti.”
Lo stomaco le si strinse.
“Il padre di Vincent?”
“Zio.”
“Cosa?”
“È morto sei mesi dopo Vincent.”
Norah cercò più a fondo nel ricordo.
Salvatore aveva parlato con lei forse per dieci minuti.
Sembrava confuso.
Chiese di un dipinto.
Poi—
Norah si bloccò.
Roman lo vide.
“Cosa?”
“Mi ha dato qualcosa.”
La stanza divenne silenziosa.
“Cosa ti ha dato?”
“Un libro.”
Roman si avvicinò.
“Quale libro?”
“Non lo so. Sembrava vecchio. Coperchia in pelle. Mi ha detto che sua nipote l’aveva lasciata vicino a una delle panche. Mi ha chiesto di metterlo in oggetti smarriti.”
“E l’hai fatto?”
“Io…”
Norah si fermò.
Roman aspettò.
Il ricordo divenne più chiaro.
La galleria era stata caotica.
Uno dei coordinatori dell’evento aveva urlato per lei.
Norah aveva portato il libro verso la sala insegnanti.
Poi la sua borsa era rimasta su una sedia.
Aveva messo il libro dentro temporaneamente perché aveva bisogno di entrambe le mani.
Più tardi quella notte—
“Me ne sono dimenticato.”
L’espressione di Roman divenne indecifrabile.
“Mi ero dimenticato che il libro era nella mia borsa.”
“Che fine ha fatto?”
“L’ho portato a casa.”
“Al pensico?”
“Sì.”
“Dove?”
“Non lo so.”
“Nora.”
“Mi ero dimenticata che esistesse.”
Roman iniziò a camminare verso la porta.
“Dove vai?”
“L’attico.”
Lei lo seguì.
“Pensi che sia ancora lì?”
“So che nessuno ha tolto nulla dalle tue vecchie stanze.”
Norah si fermò.
“Le mie vecchie stanze?”
Roman si voltò.
“Li hai tenuti?”
“Sì.”
“Per tre anni?”
“Sì.”
“Perché?”
La sua risposta fu semplice.
“Perché erano tuoi.”
Questo la turbava in modo diverso.
Trentacinque minuti dopo, Norah era nel camerino che aveva abbandonato tre anni prima.
Roman aveva detto la verità.
Tutto rimaneva.
Le sue scarpe.
I suoi vestiti.
Bottiglie di profumo.
Una sciarpa di seta pendeva ancora dalla sedia esattamente dove ricordava di averla lasciata.
Il tempo era stato preservato.
Norah passò le dita sulla toeletta.
“Non sei mai entrato qui?”
Roman stava sulla soglia.
“No.”
“Perché?”
“Non mi è piaciuto essere ricordato che non c’eri più.”
Lei lo guardò.
Per un attimo, il problema Moretti scomparve.
C’era solo l’immagine di Roman che viveva da solo all’interno di un attico con una stanza congelata attorno a una donna assente.
Poi Norah si ricordò del libro.
Cercò nei cassetti.
Scaffali.
Scatole.
Niente.
Roman chiamò Tommy e ordinò a due uomini di perlustrare il deposito.
Norah aprì il cassetto più basso del toeletta.
Vecchie ricevute.
Un titolare passaporto.
Un taccuino da disegno.
Poi notò la borsa.
Pelle nera.
L’aveva portata costantemente negli ultimi mesi prima di partire.
Norah lo sollevò.
Vuoto.
Quasi lo rimise a posto.
Poi qualcosa scattò sul fondo.
Girò la borsa sottosopra.
Una piccola chiave di ottone cadde sul tappeto.
Roman si accovacciò e lo raccolse.
Norah fissò.
“Quello non è mio.”
Roman la esaminò.
Nessuna marcatura, tranne un numero timbrato.
“Cosa apre?” chiese.
Roman la guardò.
“Cassetta di sicurezza.”
“Sei sicuro?”
“Ne ho visti centinaia.”
“Quale banca?”
“Questo è il problema.”
Norah si sedette lentamente sul bordo della panchina.
Salvatore Moretti.
Un libro in pelle.
Una chiave.
Vincent credeva che lei possedesse dei documenti.
“Forse la chiave era dentro il libro.”
Roman annuì.
“E quando qualcuno si accorse che il libro era scomparso, rintracciò l’ultima persona con cui Salvatore aveva parlato.”
“Io.”
“Sì.”
“Ma dov’è il libro?”
Roman guardò verso la borsa.
“Quando mi hai lasciato, hai preso uno zaino.”
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