“Sì.”
“Hai preso qualcos’altro?”
“No.”
“Ti sei trasferita tre volte dopo.”
“Niente da qui.”
“E la galleria?”
Norah aggrottò la fronte.
La sua scrivania.
Il giorno dopo l’esposizione, aveva svuotato la borsa mentre cercava un caricabatterie.
Ricordava di aver visto il vecchio libro in pelle.
Aveva intenzione di chiamare la lista dei donatori e restituirla.
Poi Roman era arrivato all’improvviso e l’aveva portata a cena.
Dopo di che—
“L’ho messo nella mia scrivania al lavoro.”
Roman stava già cercando di prendere il telefono.
“La galleria Hollis ha chiuso due anni fa,” ha detto Norah.
La sua mano si fermò.
“Il proprietario è morto. La collezione è stata venduta.”
“A chi?”
“Non lo so.”
Roman sorrise senza umorismo.
“Sì.”
Certo che lo sapeva.
“Chi?”
“Graham Pierce.”
Norah riconobbe il nome.
Collezionista miliardario.
Investimenti nel settore marittimo.
Donazioni politiche.
E, se i giornali erano minimamente accurati, un uomo che aveva acquistato una mezza dozzina di edifici storici semplicemente perché non gli piaceva che altri li possedessero.
Roman chiamò Tommy.
“Scopri dove Pierce conservava gli archivi della Hollis Gallery quando acquisì la tenuta.”
Fece una pausa.
“No. Non contattarlo ancora.”
Roman chiuse la chiamata.
Norah fissò la chiave di ottone nel suo palmo.
“Per tre anni, Luca Moretti potrebbe aver creduto che avessi qualcosa che avevo dimenticato esistesse.”
“Sì.”
“E ora è tornato.”
“Sì.”
Roman spiegò le dita attorno alla chiave.
“Non lascerai questo attico senza di me.”
Norah sospirò.
“Abbiamo già avuto questa discussione.”
“Questa è un’altra cosa.”
“Lo dici sempre.”
“Nora, se questa chiave apre quello che penso apra io, Moretti non è tornato a Chicago perché gli manca il tempo.”
Norah gli prese la chiave.
Roman guardò il suo pugno chiuso.
“Rimane con me,” disse.
“No.”
“Sì.”
“Potrebbe essere il motivo per cui ti vogliono.”
“Il che la rende mia.”
“Apparteneva a Salvatore.”
“Mi ha passato il libro.”
“Per caso.”
“Non lo sappiamo.”
Roman rimase immobile.
Norah sentì lo stesso pensiero formarsi tra loro.
Salvatore l’aveva chiamata Natalie.
Almeno questo era ciò che ricordava.
E se non fosse stato confuso?
“Come si chiamava la nipote di Salvatore?” chiese Norah.
Gli occhi di Roman si strinsero.
“Non ne aveva uno.”
Un brivido le attraversò il corpo.
“Roman.”
“Cosa ti ha detto esattamente quella notte?”
Norah cercò nel ricordo.
La galleria.
Il vecchio.
Il libro in pelle.
La sua mano sul suo polso.
Aveva pensato che fosse instabile.
Ora ricordava la sua espressione.
Concentrato.
Non sono confuso.
Si era chinato verso di lei e le aveva sussurrato qualcosa mentre le posava il libro tra le mani.
All’epoca, la musica quasi lo aveva coperto.
Tre anni dopo, le parole tornarono.
“Non lasciare che i lupi ti vedano portarlo.”
Il volto di Roman cambiò.
Norah guardò la chiave di ottone.
Salvatore Moretti non aveva perso il libro.
L’aveva scelta.
Lasciò cadere un vassoio quando il suo ex entrò—poi il boss mafioso diede un ordine sommesso che zittizzò il ristorante
Tommy occupava un’estremità del tavolo da pranzo con due laptop e tre telefoni. Gli uomini arrivavano e uscivano attraverso l’ascensore privato. Le conversazioni si interrompevano ogni volta che Norah entrava nella stanza, cosa che la irritava abbastanza che, alla terza volta che accadeva, lasciò cadere la tazza di caffè sul tavolo e annunciò che chiunque non fosse in grado di parlare davanti a lei poteva fare affari nel parcheggio.
Roman sembrava divertito.
Tommy sembrava esausto.
Gli altri impararono rapidamente.
I vecchi documenti della Hollis Gallery erano stati sorprendentemente difficili da rintracciare.
Graham Pierce aveva acquistato l’edificio e i suoi beni rimasti dopo la morte di Eleanor Hollis. La maggior parte delle opere d’arte era finita in collezioni private. I documenti amministrativi venivano inviati a un deposito climatizzato a ovest del centro.
Roman voleva mandare uomini.
Norah insistette per andare.
Hanno raggiunto un compromesso dopo una discussione durata undici minuti e in cui Roman ha detto assolutamente la frase non quattro volte.
Norah andò.
Roman la seguì.
Anche Tommy.
E due veicoli di sicurezza.
“Molto sottile,” disse Norah mentre il convoglio entrava nel distretto industriale.
Roman si sedette accanto a lei.
“La sottigliezza ha smesso di essere utile quando qualcuno scriveva sul tuo specchio.”
“Prendevo l’autobus qui prima.”
“Anche tu mangiavi pane tostato a cena.”
“Userai questo contro di me per il resto della mia vita, vero?”
“Sì.”
Il deposito occupava un magazzino riconvertito, circondato da recinzioni a rete metallica e telecamere di sicurezza.
Il rappresentante di Pierce stava già aspettando.
Roman aveva apparentemente fatto una telefonata.
Denaro e paura rimasero straordinariamente efficienti.
All’interno, scatole impolverate riempivano file di scaffali metallici.
Norah ricordò subito la calligrafia di Eleanor.
Ha trovato prima i suoi vecchi documenti di lavoro.
Poi le fatture.
Calendari degli eventi.
Accordi di donazione.
La notte della visita di Salvatore Moretti era stata il 14 novembre.
Tre anni prima.
Tommy trovò la scatola corrispondente.
Norah la aprì.
All’interno c’erano planimetrie dei posti, documenti assicurativi e fotografie dell’evento.
Il suo volto più giovane appariva ripetutamente.
Capelli biondi.
Abito nero.
Un sorriso che a malapena riconosceva.
Allora era più dolce.
Roman stava dietro di lei.
La sua attenzione si soffermò su una sola fotografia.
Norah guardò.
Mostrava lei che parlava con Salvatore Moretti.
Il vecchio non stava guardando un dipinto.
Stava guardando direttamente la telecamera.
Nessuna confusione.
Nessuna fragilità.
La sua mano si posò sul libro di pelle.
Un altro uomo era a pochi metri dietro di lui.
Norah indicò.
“Chi è quello?”
L’espressione di Roman si fece più cupa.
“Luca.”
Il suo battito cardiaco cambiò.
“Hai detto che Luca viveva in Europa.”
“Sì.”
“Era lì.”
Roman scattò la fotografia.
Luca Moretti era più giovane, rasato, indossava un abito blu scuro.
Stava osservando Norah.
Non suo zio.
Lei.
“Lo sapevi?” chiese.
“No.”
“Avevi gente intorno a me allora.”
“Non all’interno della galleria durante l’orario di lavoro.”
Norah continuò a cercare.
In fondo alla scatola trovò i registri dell’inventario.
Una nota manoscritta attirò la sua attenzione.
Punto 317.
Nessuna descrizione.
Nessun artista.
Nessun valore assicurativo.
Solo una sequenza di numeri e le iniziali S.M.
Ha mostrato a Roman.
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