“Resto.”
La sua espressione rimase indecifrabile.
Norah appoggiò entrambe le mani sul legno lucidato.
“Ma non tornerò più come prima.”
La mascella di Roman si mosse leggermente.
“Cosa significa esattamente?”
“Significa che non decidi tu cosa indosso. Non decidi tu dove vado io. Non controlli ogni dollaro che spendo, ogni tazza di caffè che compro, o ogni persona con cui parlo.”
“Ti aspetti che smetta di proteggerti.”
“Mi aspetto che tu capisca la differenza tra protezione e sorveglianza.”
“Spesso sono la stessa cosa.”
“A te.”
“A chiunque resti vivo abbastanza a lungo.”
Norah si raddrizzò.
“È questo che intendo. Trasformi tutto in sopravvivenza. Tutto diventa una scusa per il controllo.”
“Perché il controllo tiene in vita le persone.”
“Il controllo fa anche andare via le persone.”
Lo colpì.
Gli occhi di Roman si fecero duri.
Norah non si ritirò.
Tre anni fa, lo avrebbe fatto.
Ricordava litigi in quella stanza quando il silenzio di Roman era più spaventoso delle urla. Poteva diventare immobile quando era arrabbiato, ogni emozione si ritirava dietro i muri davanti al suo volto.
Una volta, quella quiete l’aveva portata a scusarsi prima ancora di capire cosa avesse fatto di sbagliato.
Non più.
“Hai chiesto se avrei corso oggi,” continuò. “Ho detto di no. Quella era una scelta. È una mia scelta. Non trasformarla in prigionia.”
Le dita di Roman tamburellarono una volta sul tavolo.
“Cosa vuoi?”
“Il mio appartamento.”
“No.”
Norah quasi rise.
“È durata circa sette secondi.”
“Non dormirai lì.”
“Non ho detto che dormo lì. Voglio le mie cose.”
“Posso far raccogliere le persone.”
“Voglio raccoglierli.”
“Nora.”
“Roman.”
Tommy guardò verso le finestre.
Roman rose.
Anche senza la giacca, sembrava riempire la stanza.
“Ho passato tre anni a assicurarmi che nulla ti toccasse.”
“Hai passato tre anni a fingere di non controllare la mia vita mentre la controllavi segretamente.”
“Perché se avessi saputo che ero lì, saresti corso più lontano.”
“Sì.”
“Esatto.”
“Non è l’argomento brillante che pensi.”
Per diversi secondi, nessuno dei due si mosse.
Poi Roman espirò.
“Tommy viene con te.”
“No.”
“Allora non vai.”
“Eccolo di nuovo.”
“Due uomini hanno cercato di determinare il tuo orario di lavoro nell’ultimo mese.”
Norah si fermò.
La rabbia dentro di lei cambiò.
“Cosa?”
Il volto di Roman le fece capire subito che si pentiva di averlo detto.
“Chi?”
“Non lo sappiamo ancora.”
“Sapevi che qualcuno mi stava cercando?”
“Non ti hanno mai raggiunto.”
“Non è quello che ti ho chiesto.”
Roman guardò verso Tommy.
Tommy rimase in silenzio.
Norah capiva.
Entrambi lo sapevano.
“Da quanto tempo?”
La risposta di Roman arrivò a malincuore.
“Ventisei giorni.”
Lo fissò.
“Mi lasci continuare a tornare a casa da solo a mezzanotte?”
“Non sei mai stato solo.”
Lo stomaco le si strinse.
“Cosa significa?”
“C’era sempre qualcuno in vista di te.”
“Ogni notte?”
“Sì.”
“Per tre anni?”
Roman non rispose.
Non ne aveva bisogno.
Norah fece un passo indietro.
L’attico improvvisamente sembrò più piccolo.
“Avevi uomini che mi seguivano ogni giorno.”
“Osservare l’ambiente intorno a te.”
“Quello mi sta seguendo.”
“Chiamalo come vuoi.”
“Lo chiamo folle.”
“Lo chiamo il motivo per cui sei ancora vivo.”
Norah si voltò.
Lo skyline si estendeva oltre il vetro.
Aveva passato anni a credere di aver creato una piccola isola di anonimato dentro Chicago.
Ora Roman le stava mostrando gradualmente che l’isola era stata circondata dalle sue navi.
Odiava la violazione.
Non poteva nemmeno ignorare ciò che le aveva appena detto.
Qualcun altro stava cercando.
“Chi erano?” chiese.
“Ci stiamo lavorando.”
“Moretti?”
La stanza cambiò.
Era sottile.
Tommy guardò Roman.
L’espressione di Roman divenne completamente vuota.
Norah si voltò lentamente.
“Oh mio Dio.”
“Nora.”
“È Moretti.”
“Non l’ho detto.”
“Non dovevi.”
La squadra Moretti.
Il nome che aveva distrutto il loro rapporto.
Tre anni prima, Norah si era svegliata alle 4:00 del mattino perché Roman non era a letto. Lo trovò nello studio con sangue sulle manette e Tommy in piedi accanto alla scrivania.
Ne aveva sentito abbastanza.
Sette uomini.
Un magazzino.
Nessuno è rimasto vivo.
Fino a quella mattina, Norah sapeva che gli affari di Roman riguardavano il crimine.
Aveva deliberatamente tenuto la conoscenza astratta.
Contrabbando.
Gioco d’azzardo.
Protezione.
I politici pagavano per distogliere lo sguardo.
Parole.
Parole di sicurezza.
Quella mattina li ha resi persone.
Sette uomini morti.
Roman era tornato a casa, si era tolto la camicia macchiata e le aveva chiesto se voleva colazione.
Qualcosa dentro Norah si era rotto.
Se n’era andata due giorni dopo.
“Sono morti?” chiese ora.
Roman la studiò.
“Gli uomini coinvolti quella notte sono morti.”
“Non era questa la mia domanda.”
“No.”
La risposta fu silenziosa.
“La famiglia Moretti non è morta.”
Il freddo le attraversava la pelle nonostante il pavimento riscaldato.
“Perché mi cercano?”
“Non sappiamo se lo sono.”
“Hai appena ammesso che due uomini mi hanno chiesto del mio programma.”
“Questo non li rende automaticamente Moretti.”
“Allora perché Tommy ti ha guardato quando ho detto il nome?”
Tommy mormorò qualcosa sottovoce.
Roman gli lanciò uno sguardo tagliente.
Norah indicò l’ascensore.
“Puoi andare, Tommy.”
Tommy alzò un sopracciglio.
“Tecnicamente questo è il suo appartamento.”
“Non mi interessa.”
Con sua sorpresa, Tommy quasi sorrise.
Guardò Roman.
Roman annuì.
Tommy se n’è andato.
Le porte dell’ascensore si chiusero.
Norah affrontò Roman.
“Niente bugie.”
“Non ti mento.”
“Elimini selettivamente il novanta percento della realtà.”
“È diverso.”
“Non lo è davvero.”
Roman si avvicinò alle finestre.
“C’è stato un avvistamento di Moretti sei settimane fa.”
“Dove?”
“Chicago.”
“Chi?”
“Luca Moretti.”
Norah ricordava vagamente il nome.
“Il fratello di Vincent?”
“Fratello minore.”
“Pensavo fosse in Europa.”
“Anch’io.”
Roman mise una mano nella tasca dei pantaloni.
“Luca non ha mai fatto parte dell’equipaggio di Vincent nel senso tradizionale. Visse all’estero. Principalmente aziende legittime. Hotel. Spedizione. Immobiliare.”
“Legittima secondo te?”
“Legittimo secondo il governo federale, che ha standard considerevolmente più bassi.”
Norah ignorò questo.
“Perché dovrebbe importare di me?”
Roman si voltò.
“Perché tre anni fa, sette membri della sua organizzazione familiare sono morti.”
“Li hai uccisi tu.”
“Sì.”
Nessuna esitazione.
Nessun rimorso offerto per il suo conforto.
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